Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 19

Туманные аллеи,

блестящие кусты.

Клёны, как олени,

глядят из темноты.

Снега жду большого,

а приходит дождь:

шорох,

шёпот

колышут ночь.

Размокшей земли

сторонятся люди.

Может быть, зимы

вообще не будет?

Может, после осени

хлынет весна?

Волга –

будто озеро.

Тишина.

По улицам, как леший,

всю ночь хожу.

Зелёный, уцелевший

в ладонях лист держу.

Не спится мне,

не спится,

не хочется домой.

А улицам снится –

каждой – сон свой.

А земле снятся,

синие слегка,

мягкие, пушистые

тёплые снега.