Читать книгу Моя вечерняя заря - Владимир Моисеевич Сорин - Страница 21

Где ты, ягодка моя,

Вишенка застывшая?

Ты оттаешь и твоя

Боль растает бывшая…

И, хмельная от любви,

Тёплая от ласки,

Скажешь: «Я твоя, сорви…»

И заблещут глазки!