Читать книгу Стихи - Владимир Набоков - Страница 98

Из мира уползли – и ноют на луне

   шарманщики воспоминаний…

Кто входит? Муза, ты? Нет, не садись ко мне:

   я только пасмурный изгнанник.

Полжизни – тут, в столе; шуршит она в руках;

   тетради трогаю, хрустящий

клин веера, стихи – души певучий прах, —

   и грудью задвигаю ящик…

И вот уходит все, и я – в тенях ночных,

   и прошлое горит неяро,

как в черепе сквозном, в провалах костяных

   зажженный восковой огарок…

И ланнеровский вальс не может заглушить…

   Откуда?.. Уходи… Не надо…

Как были хороши… Мне лепестков не сшить,

   а тлен цветочный сладок, сладок…

Не говори со мной в такие вечера,

   в часы томленья и тумана,

когда мне чудится невнятная игра

   ушедших на луну шарманок…