Читать книгу Стихи - Владимир Набоков - Страница 8

Не все ли равно мне, рабой ли, наемницей

иль просто безумной тебя назовут?

Ты светишь… Взгляну – и мне счастие вспомнится.

Да, эти лучи не зайдут.

Ты в страсти моей, и в страданьях торжественных,

и в женском медлительном взгляде была.

В полях озаренных, холодных и девственных,

цветком голубым ты цвела.

Ты осень водила по рощам заплаканным,

весной целовала ресницы мои.

Ты в душных церквах повторяла за дьяконом

слепые слова ектеньи.

Ты летом за нивой звенела зарницами;

в день зимний я в инее видел твой лик.

Ты ночью склонялась со мной над страницами

властительных, песенных книг.

Была ты и будешь. Таинственно создан я

из блеска и дымки твоих облаков.

Когда надо мною ночь плещется звездная,

я слышу твой реющий зов.

Ты – в сердце, Россия. Ты – цель и подножие,

ты – в ропоте крови, в смятеньи мечты.

И мне ли плутать в этот век бездорожия?

Мне светишь по-прежнему ты.