Читать книгу Мы путники. Избранные стихотворения - Владимир Подгорнов - Страница 38

А день становится вчерашним,

и сон по городу – чумой…

И в кухню заточён, как в башню,

вновь зажигаю факел мой,

иду в себя, как в катакомбы —

себя искать в который раз…

Я столько видел, не упомню,

стеклянных слов, и плоских глаз,

и лиц, похожих на другие,

как спины пасмурные дней…

Любил я. И меня любили,

порой – шутя, порой – сильней,

порою… Впрочем, что за дело

тебе, читатель, до того?

Кому я пел, о чём не пел я,

каких я почитал богов,

кому я и о чём молился —