Читать книгу Шилибар, или Край пересаженных сердец - Владимир Рудерман - Страница 13

Стихи не падают с окошка серых сплетен,

Им чужда мелочность сиюминутных нот,

На них рубцы незатянувшихся отметин,

Крест на извилине и взбитый с кровью пот.

В них разделённая любовь над грязью жлобства,

Заточки совести бесцельных дней в глуши,

И всплеск раздутого упрямством неудобства,

Перо, упавшее в чернильницу души.

Стихи – размытая дорога в царство фальши,

Предел надрыва, что скатился за порог,

Там всё, что было, есть и будет с нами дальше,

Те, кто отдал себя и кто отдать не смог.

В них позабытые и глупые уроки,

И откровений неприкаянный приют,

Ведь люди, в сущности, слепы и одиноки,

И об одном всегда по-разному поют.

Стихи свидания с собою напророчат

И с дней лихих развеют муть, убогость, пыль,

В них спит бессонница влюблённой белой ночи,

Где луч фантазий изменяет злую быль.

Там чувство меры рвёт химеры повторений,

И эхо выдавит из сердца в бездну крик,

Чтобы остался в нас навечно добрый гений,

И описал в словах пришедшей музы лик…