Читать книгу Рецепторы души. Сборник стихотворений - Владимир Рудерман - Страница 20

Мне писать хорошо вне России

В дни зарплаты, работы иной,

После Пушкина все мы такие.

Графоманство – магнит наш земной.

Первый стих, а потом повторенье.

Нам сначала – себя не понять,

А потом чьё-то нравоученье:

«Ну, Владимир, даёшь, твою мать!..»

А внутри – местечковости нотки,

Ожиданье начала конца,

Жажда знаний под русскую водку

И отрыжка под вкус огурца.

Каждый что-то оставить стремится.

Кто-то деньги, а кто-то стихи.

Чья-то мудрость лишь в прах превратится,

Чья-то глупость прощает грехи.

А поэзия – нет, не работа!

Это то, что сгорает в душе.

Снизошло в будний день иль в субботу —

Всё забыл, только с нею уже.

Мы чудные, чего-то напишем

Сразу всем, и от каждого ждём…

Редко что-то читаем и слышим:

Нам тепло под февральским дождём.

Глупость видим в других непременно,

Из приличья об этом молчим.

В уравнении двух переменных

Мы проблему бессмертья решим.

Мы просты, как листок и бумага,

И чувствительны, словно слеза.

Ведь для счастья немногое надо —

Чтоб прошла мимо с тучей гроза.

Удаляясь, всё больше мы любим.

Приближаясь – опять всё не так.

Нас сомненье спасает и губит,

А уверенность – наш артефакт.

В общем, думать об этом не сложно.

Мы отложим наш спор на потом.

Я закрою рояль осторожно.

Скоро ужин, шабат всем шалом.