Читать книгу Я степи поэт. Стихи, песни - Владимир Сыромицкий - Страница 22

Он был святым когда-то,

Судить о нем не мне.

Считался тот богатым,

Кто вдоволь его ел.

Растят, молясь пред Богом,

Чтоб урожай им дал,

И счастья чтобы много

В их семьи он послал.

Пред ним снимали шапки,

Благословят, чтоб рос…

И было все в порядке,

Когда идет покос.

И был всегда он свежий

И мягкий на столе,

А запах его нежный

Напомнил детство мне.

Хозяйки его леяли,

У каждой свой секрет,

Мы магии той верили,

И вкуса лучше нет.

Но время не так много

Прошло, забыт секрет,

Кто скажет мне сегодня:

Какой едим мы Хлеб?