Читать книгу Баллада о Любви - Владимир Высоцкий - Страница 25

Сказал себе я: брось писать, —

          но руки сами просятся.

Ох, мама моя родная, друзья любимые!

Лежу в палате – косятся,

          не сплю: боюсь – набросятся, —

Ведь рядом – психи тихие, неизлечимые.

Бывают психи разные —

          не буйные, но грязные, —

Их лечат, морят голодом, их санитары бьют.

И вот что удивительно:

          все ходят без смирительных

И то, что мне приносится, все психи эти жрут.

Куда там Достоевскому

          с «Записками» известными, —

Увидел бы, покойничек, как бьют об двери лбы!

И рассказать бы Гоголю

          про нашу жизнь убогую, —

Ей-богу, этот Гоголь бы нам не поверил бы.

Вот это мука, – плюй на них! —

          они же ведь, суки, буйные:

Все норовят меня лизнуть, – ей-богу, нету сил!

Вчера в палате номер семь

          один свихнулся насовсем —

Кричал: «Даешь Америку!» – и санитаров бил.

Я не желаю славы, и

          пока я в полном здравии —

Рассудок не померк еще, но это впереди, —

Вот главврачиха – женщина —

          пусть тихо, но помешана, —

Я говорю: «Сойду с ума!» – она мне: «Подожди!»

Я жду, но чувствую – уже

          хожу по лезвию ноже:

Забыл алфавит, падежей припомнил только два…

И я прошу моих друзья,

          чтоб кто бы их бы ни был я,

Забрать его, ему, меня отсюдова!