Читать книгу Снизу вверх - Владимир Владимирович Журба - Страница 15

Бежевое кресло, заждавшийся папируса лист.

Авторучка, вязкая кровь чернил. Восемь.

Каспий, волны, юга – восточного свист,

В такелаже стоячем. Глубокая осень.

Не мечтается, не пишется, да и в общем, о чём?

Всё, как день: масоны, политика, нефть, безумие.

Почти взрослая дочь, уже не желающая стать врачом.

Будущее – затаившаяся мощь Везувия.

Как избавится? На бутылке «Jim Beam» роса.

Буря в стакане выпита, как море Аральское.

Ночи глаза, голоса, тёмная полоса.

И как в песне, впереди, что – то совсем не райское.

Да хватит тебе, себе – я давно не вру!

Сильнее иллюзий, упрямая твёрдость факта.

Зачем же, снова и снова писать берусь,

В течение очередного четырёхмесячного контракта?

Жена подпиливает, мол, уймись, займись,

Бросайся на жизнь, как на огнестрельное жерло дота.

А я, всё вглядываюсь, в синюю, бескрайнюю высь.

В надежде давней, в ней разглядеть кого – то.

В отчаянной попытке доказать всем и всему.

Что остались в провинциях ещё таланты.

И что пока верю, неверию своему,

Карябая целину, под свет надкроватной лампы.