Читать книгу Стихи на полях прозы - Владимир Войнович - Страница 2

Был вечер, падал мокрый снег,

и воротник намок.

Сутулил плечи человек

и папиросы жег.

Он мне рассказывал о том,

что в жизни не везет.

Мог что угодно взять трудом,

а это не возьмет.

Он долго думал – все равно

не знает, отчего

искусство любит, а оно

не жалует его.

Давно он сам себе сказал:

зачем себе ты врешь?

Пора понять, что Бог не дал

таланта ни на грош.

Пора, пора напрасный труд

забыть, как страшный сон…

Но, просыпаясь поутру,

спешит к тетради он.

И снова мертвые слова —

ни сердцу, ни уму…

За что такая вот судьба,

зачем и почему?

«Ну, мне сюда».

В руке рука.

Сказал вполусерьез:

«Давай пожму ее,

пока не задираешь нос».

И, чиркнув спичкой, человек