Читать книгу Взгляд щенка - Владимир Яковлев - Страница 11

Не стреляйте по хрустальным окнам

Мёртвых городов планеты Марс.

Этот мир поэтами был соткан

Желтоглазых марсианских рас.

И изящных башенок макушки

Не тревожьте залпами свинца.

Их ажурных нитей завитушки

Пусть не тронет лапа подлеца.

Ах, с каким я сам бы наслажденьем

Выбил зубы мерзкому хамью,

Меченному тенью вырожденья,

Ставшему подобием зверью.

Как же жить среди этой отставшей

От цивилизации толпы?

В грязь гнилую походя втоптавшей

Хрупкие букеты красоты.

Атомы толпы так все похожи,

Кто и где, когда их воспитал?

Чувства их настолько толстокожи,

Не проткнёт и совести металл.

Уши их не слышат звук искусства,

И глаза покрыты пеленой.

С кругозором, стянутым Прокрустом,

С интеллектом лужи глубиной,

Мне бы остров в океане Тихом,

Я б туда собрал таких людей…

Чтобы там не слыхивали слыхом

О подонках никаких вестей.

Только мыслью я сегодня ранен,

Мыслью краткой, словно некроло́г:

Я – последний в мире марсианин.

Вот и пуля мне летит в висок…