Читать книгу Амфора - Владимир Зюськин - Страница 15

Поэзии тягучая смола,

Что со стволов ты собирал сегодня,

Годна, быть может, лишь для преисподней,

Где души варят черти – слуги зла.

Звенела лира и глаголом жгла.

Но Богу или дьяволу угодна?

Судить сейчас – предсказывать погоду

На год вперед – напрасные дела.

Нас время всех расставит по местам.

Кем был – не важно, а вот кем ты стал,

Когда в гробу истлела и рубаха?

Какой смолой поэзия была?

Как хрупок мотылек души! От праха

Спасает лишь янтарная смола.