Читать книгу Море крылатое - Владислав Савенко - Страница 69

Точу усердно серый карандаш,

Ножом замызганным, не острым, перочинным…

Что не пропьешь, не выдашь, не продашь?

– Тебя рисую всуе, без причины.

То челка прячется, то ускользает взгляд,

Все движется, дрожит изображение,

Всех попаданий, как в игре в бильярд,

Не просчитать, не выполнить уже мне.

И все, что прожито, отжито, сожжено,

Скрывается под крошевом графита,

Рисунок, он ведь жизни уже, но,

Увы, о нем не скажешь: Dolce vita.