Читать книгу Море крылатое - Владислав Савенко - Страница 7

Перед дождем ты, небо, тяжелей

И облака твои – каменоломня.

И дышит испарением полей,

Душа моя, уже себя не помня,

Уже сбиваясь с ритма беглых фраз:

Что, как сказать, кому? И в самом деле:

Все, что решалось вроде бы на раз,

Увязло, растянулось на недели…

И планы как не выстроенный дом,

И время загустело алебастром.

А я пекусь как будто об одном:

Как завершить, что начато напрасно.

А целям всем, желаньям – грош цена,

И выправка не прибавляет чести.

По крайней мере, есть уже стена,

А вдумаешься, всмотришься: а есть ли?