Читать книгу Цена правды - Вячеслав Гусев - Страница 1

Александр выбрался из метро – и тут же угодил в этот вечный вечерний водоворот: люди спешат, огни мелькают, машины гудят… Москва, конечно, красавица – но ему сейчас было не до её очарования. Ноги просто гудели, будто он прошёл не пару станций, а полстраны. В голове – сплошной кавардак из рабочих вопросов: то одно не решено, то другое висит в воздухе. Он шёл, почти не глядя по сторонам, словно робот на автопилоте.

Когда зашёл в подъезд, сразу почувствовал этот знакомый запах – сырость, старые ковры… Обычно он даже успокаивал – как знак: «ты дома, всё в порядке». Но сегодня что‑то царапнуло изнутри. Александр замер: дверь его квартиры была чуть приоткрыта. Сердце ёкнуло: «Может, сам забыл закрыть? Или…»

Он медленно потянул дверь на себя, переступил порог – и застыл. Тишина. Такая густая, что аж в ушах зазвенело. Вроде всё на местах, но… что‑то не так. Стул у стола сдвинут – совсем чуть‑чуть, на пару сантиметров. Ящик комода приоткрыт – ровно настолько, чтобы заметил только хозяин.

Александр начал обходить комнаты, прислушиваясь к каждому шороху. В спальне – на подушке едва заметный след. Как будто кто‑то сидел и ждал. По спине пробежал холодок. «Дома никого не должно быть, – твёрдо сказал он себе. – Это просто нервы». Но внутренний голос упорно шептал: «Ты не один».

Он принялся осматривать квартиру внимательнее. В кабинете на полке – крошечный осколок стекла. Раньше его тут точно не было. На полу у окна – отпечаток подошвы. Не его. Александр достал телефон, чтобы сфотографировать следы, – и в этот момент услышал тихий скрип в прихожей.

Замер. Резко обернулся. Дверь в ванную чуть дрожала, словно её только что закрыли. Он сделал шаг вперёд, протянул руку к ручке. Мышцы напряглись до предела. Дверь поддалась с противным скрежетом. Внутри – пусто.

Зеркало запотело. Но горячей воды он не включал. Провёл пальцем по поверхности – влага холодная. Осмотрел сантехнику, заглянул под ванну. Ничего. Но ощущение, что за ним наблюдают, стало почти осязаемым.

Вернувшись в гостиную, он попытался собраться с мыслями. «Кто мог войти? Зачем? И главное – где этот человек сейчас?»

На кухне, открывая шкаф за кружками, он заметил странность: одна из банок с чаем слегка повёрнута. Этикетка смотрит внутрь. «Так не было, – твёрдо подумал он. – Я точно помню». Достал банку, встряхнул – внутри что‑то стукнуло. Открыл – и увидел маленький металлический предмет. Старый ключ с выгравированным номером «17».

Александр повертел его в пальцах, пытаясь вспомнить, где видел такой раньше. В голове всплыл обрывок воспоминания: заброшенный дом на окраине. Они с Дмитрием заходили туда десять лет назад… Но как ключ мог оказаться здесь?

Он положил ключ на стол, разглядывая тусклый металл. И в этот момент за спиной раздался тихий щелчок. Обернулся – входная дверь медленно закрывалась сама по себе. Сквозняка не было. Он бросился к ней, дёрнул ручку – заперто.

Где‑то в глубине квартиры послышался едва уловимый смешок. Александр замер. По спине струился пот. «Я больше не один», – пронеслось в голове.

В воздухе витал странный запах – не физический, а скорее психологический. Словно само пространство сопротивлялось его попыткам восстановить порядок. Ключ на столе мерцал в тусклом свете, будто напоминая: «Прошлое не отпускает так просто».