Читать книгу Цена правды - Вячеслав Гусев - Страница 2

Александр рванул дверь на себя – без толку. Та будто вросла в проём. Он ощупал замок, надавил на ручку изо всех сил – механизм не поддавался, словно его намертво заклинило. Паника подступила к горлу. Он огляделся: тишина, только эта мерзкая, липкая уверенность, что кто‑то – или что‑то – прячется в тенях, скользит по углам, ждёт.

Бросился к окну, с натугой распахнул створку. Ночной воздух – прохладный, влажный, с привкусом дождя – ударил в лицо. Он втянул его глубоко, до ломоты в лёгких. «Спокойно, – приказал себе. – Дыши. Разберись». Закрыл окно, машинально провёл рукой по раме – и замер. Там, почти незаметная, темнела царапина. Словно стрелка. И она указывала внутрь квартиры.

Он снова двинулся по комнатам, теперь уже внимательнее, цепким взглядом выхватывая каждую мелочь. В прихожей, на стене – едва различимые царапины. Сначала показалось: просто следы от мебели. Но нет… Они складывались в узор. Александр провёл пальцем по одной из линий – пыль стёрлась. Свежие. Совсем свежие.

В спальне взгляд упал на изголовье кровати. Бледные буквы, будто выведенные мелом. Он достал фонарик, приблизил свет. Обрывки фраз: «Ты знаешь…», «Время идёт…», «Не верь…». Сердце сжалось, ударило чаще. Кто‑то был здесь. Не просто был – оставлял послания. Специально для него.

В памяти вспыхнуло: десять лет назад. Расследование. Дмитрий. Те самые знаки – похожие, но тогда они казались игрой, загадкой, которую весело разгадывать. Сейчас каждая буква отдавалась в висках глухим стуком: «Это не шутка. Это серьёзно».

Он продолжил осмотр. Кухня. Внутренняя сторона шкафчиков – цифры, выцарапанные чем‑то острым: «17», «42», «9». Ванная. Зеркало. Одинокий символ – перевёрнутая «М» с точкой внутри.

Александр фотографировал всё подряд, пытаясь ухватить логику. «Почему именно эти знаки? Почему так хаотично?» Взял блокнот, начал записывать, группировать, но смысл ускользал, рассыпался, как песок между пальцами. В голове крутились слова Дмитрия: «Язык знаков… Каждый символ – ключ к чему‑то большему». Тогда он отмахнулся: «Паранойя». Сейчас понимал: нет. Не паранойя.

Чем дольше он изучал послания, тем сильнее чувствовал: за ним наблюдают. Шёпот в вентиляции. Скрип половиц – то ли реальный, то ли придуманный. Кожа покрылась мурашками.

Балкон. Дверь приоткрыта. На полу – мокрый след, будто кто‑то стоял под дождём, не прячась. Александр выглянул. Внизу, в тени подъезда, мелькнул силуэт. Он хотел крикнуть – «Стой!» – но голос застрял в горле. Человек исчез за углом.

Закрыв дверь на все замки – будто это могло помочь, – он вернулся в гостиную. Сел на диван, обхватил голову руками. В ушах звучали обрывки посланий: «Ты знаешь…». Что он должен знать? И почему сейчас?

Разложил фотографии на столе. Пытался выстроить последовательность. Цифры – даты? Адреса? Коды? Символы – иероглифы? Шифр? Достал старый дневник, начал листать страницы, искать совпадения.

И нашёл. Набросок. Тот же символ, что на зеркале. Рядом – пометка: «Ключ к правде». Рука дрогнула. «Это не случайность. Кто‑то хотел, чтобы я вспомнил».

Закрыл дневник. Перед ним лежали обрывки пазла. Но картина не складывалась. Тревога мешалась с азартом: он был близок к разгадке. Но каждый шаг вёл в новую ловушку.

И тут взгляд зацепился за деталь. На одной из фотографий – спальня, угол кадра. Едва заметная тень. Он увеличил изображение. Не пятно. Контур руки, прижатой к стене. И на ладони – выгравирован тот самый ключ с номером «17». Тот, что он нашёл вчера.

Александр замер. «Послания – не угроза. Это подсказка». Но от кого? И почему сейчас?

В памяти прозвучали слова Дмитрия: «Если я исчезну, ищи знаки. Они приведут тебя к правде». Тогда это казалось шуткой. Сейчас – единственным шансом понять, что происходит.

Он положил телефон на стол. И в этот момент экран вспыхнул. Новое сообщение. Короткое: «Ты видишь? Теперь ты в игре».

Александр оглянулся. В комнате по‑прежнему никого. Но дверь в коридор медленно, почти незаметно, приоткрылась сама по себе. Он почувствовал ледяной взгляд в спину. «Тот, кто оставил послания, всё это время был рядом».

Тишина повисла в воздухе – тяжёлая, густая, как туман. Он сделал шаг к двери. И в этот миг телефон тихо звякнул. Ещё одно сообщение.

Он взглянул на экран. Одно слово: «Начинается».

И тогда он понял: игра, в которую его втянули, гораздо опаснее, чем он предполагал. И выход из неё, похоже, только один – дойти до конца.