Читать книгу На смерть Цины - Яков Есепкин - Страница 25

Ах, Господь, потравили в нагорных лугах

Золотыми рамонами нас.

Божедревка горит на пустых берегах —

Претяжел ея белый окрас.

Как терничная соль до небес возлетит

Да отбелит червонны столпы,

Иисусовых чадушек смерть освятит,

Изберет из всетлумной толпы.

Лишь тогда кровозвездие Божьих цветов

И узрит, кто юдолен и свят,

И взнесутся юродные с черных крестов,

И в полынной купели сгорят.