Читать книгу Космополис архаики. Готические стихотворения - Яков Есепкин - Страница 113

От седмицы до черной недели

Мы Христа не могли пресвятить,

Втуне крови избытки сордели —

Стали ей купола золотить.

Только мало бывает и крови,

Где цветки и терницы сплелись,

Но темно житие без любови,

Мы за это сполна разочлись.

Иисус, Он и мертвых жалеет,

Всё чрез смерть о любви говорит,

И венец Его немощный тлеет:

Это золото наше горит.