Читать книгу Космополис архаики. Готические стихотворения - Яков Есепкин - Страница 38

Это мы, это мы вопием,

Это, Господи, наши цвета,

В алтаре благодатном Твоем

Наша горняя кровь разлита.

И недольно по лжи умирать,

Пред купеческой чернью говеть,

Так нельзя им одно измарать

Голубую ль, багряную цветь.

Захотят васильки угасить,

А, гляди, новый цветик горит,

Выйдет смерти верхами косить —

Все узрят нашу кровь-лазурит.