Читать книгу Рукописи не горят - Яна Варшавская - Страница 46

С каждым выдохом всё невозможней

прошептать, или просто вдруг вспомнить:

мысли вихрем несутся… На коже

остаются кристаллики соли…

Море… Море! Ах, Божечки! Боже!

Долететь до тебя и заполнить

каждый миг откровений с тобою