Читать книгу Шаманка. Место рядом со мной - Янка Рам - Страница 2
Глава 2
Иные пути
ОглавлениеМара – в облегающих кожаных штанах, и, не удержавшись, я поднимаю фонарь, чтобы снизу полюбоваться на то, как чёрная кожа заманчиво натягивается на её заднице при каждом шаге вверх по приставной лестнице.
Как только она исчезает в чёрном дверном проёме, лезу за ней следом. На самом верху натыкаюсь взглядом на подсвеченные луной глаза Яги. Мне хочется поднять над ней растопыренную кисть, как над кошкой, и подразнить её так. Но эта «кошка» легко отгрызёт мою руку за такую вольность.
Оскаливается на меня с тихим шипением.
И я, ускоряясь, влетаю в тёмный проем. Свечу фонарём по сторонам. Примерно три на три. Маленькая печь, спальник в углу, рядом сундук. В углу очень современный компьютерный стол с ноутбуком. И этот угол создает эффект склеенного пространства двух разных веков. Забавно!
– Света тут не предусмотрено?
– Свет нужен тем, кто хочет разглядывать. Тем, кто хочет видеть, достаточно свечи.
В её руках вспыхивает свеча.
– Взглядом, что ли, зажгла? – саркастически усмехаюсь я.
Щелчка зажигалки не слышал.
– Ты боишься. Не бойся. Мы тебя не съедим.
– Пф… – звучит гораздо пренебрежительнее, чем мне хотелось бы.
Веду плечами, стряхивая с себя чувство напряжения и поселившуюся глубоко внизу живота какую-то тревожную тяжесть. На автомате прикасаюсь к стволу, надёжно сидящему за моим поясом. Мара больших опасений не вызывает, но вот Яга…
– А вообще практикуете? – ухмыляюсь я. – Каннибализм?
– Каннибализм нет. Но Йага людоедка.
– Чо?! – разворачиваюсь я, с ужасом ощущая рысий взгляд.
Она застыла сфинксом в проёме открытой двери.
– Иногда, – добавляет Мара как ни в чём не бывало.
– Так, Марена Богдановна. Жути на меня наводить не надо. Давайте ближе к делу.
– Тогда садись.
– Куда?
– Где стоишь.
Опускаю взгляд. На полу тускло светятся зелёным светом сворачивающиеся в спираль непонятные мне символы. Диаметром примерно метра полтора. Эффектно!!
– Фосфор?
– Да.
– Что за фигура?
– Лабиринт твоего разума.
– Ну да! – скептически вздыхаю. – Мне в центр?
– Нет.
Садится по-турецки так, чтобы центральная площадка сантиметров сорок в диаметре осталась пустой. Сажусь так же напротив.
Она ставит в центр свечу.
– Как тебя зовут?
– Я – Серый. Сергей.
– Подходящее имя… За чем ты пришёл?
– А ты разве не видишь? Ты же видящая.
– Почему ты пришёл, я вижу: потому, что твоё время выходит, и тебе пора домой. Я хочу услышать, ЗА ЧЕМ ты пришёл.
– Найди мою смерть. Мне сказали, что ты умеешь. Я тебе заплачу.
– Чем?
– Деньгами! Чем ещё?
– Зачем мне деньги?
– Деньги – это свобода.
– Деньги – это плен. Ты в их плену. И не можешь делать то, что тебе хочется. А я могу… Моя жизнь никак не поменяется от того, больше или меньше денег у меня станет. Они не регулируют мою мотивацию.
– Разговариваешь ты не по-местному.
– А я не местная.
– Ну, подожди! На что-то же ты покупаешь технику, – киваю на ноутбук. – Еду.
– Еду мне приносит Йага.
– Ой, ладно, генераторы для ноута твоя Яга тебе не приносит.
Мой фонарь, лежащий рядом, светит под стол. Там два массивных генератора.
– И кожаные брендовые штанишки тоже вряд ли.
Поднимаю фонарь, светя ей на пояс. Там дорогущий лейбл.
– База твоя, в конце концов! Доход ты с неё явно не получаешь, а содержать её надо, и налоги платить тоже.
– Мои земные дела решают мои доверенные лица. Я об этом не забочусь.
– Чем-то же ты им платишь за работу!
– Я отсрочиваю их смерть.
Вау… сколько пафоса!
– А какие это «лица»? «Первые»?
– Ты интервью пришёл брать?
– Нет. Ты поможешь? Что ты хочешь за это?
– Зеркало. С серебряной основой. Овальное. Метр в высоту. И я дам тебе взглянуть на то, что ты хочешь увидеть.
– На днях тебе его доставят. Такое, как на твоих могилах?
– Именно такое.
– Так мы договорились?
Она тянет мне открытый мешочек.
– Достань одну.
Кого – одну?…
Но рука машинально тянется в мешочек, подчиняясь её указаниям.
Под пальцами стучат гладкие фигурки. Вытаскиваю.
– Положи в центр спирали.
Снова подчиняюсь.
– Это – ольгиз. Руна жизни и смерти. Вытаскивай следующую.
Отдаю ей ещё один квадратик.
– Турисаз: критическая ситуация… Ещё… Тейваз: противоборство, война, конфликт интересов. Враг. Ещё… Хагалаз… – поднимает она на меня свои разные глаза. – Всё разрушено. Ещё. Маназ: туман перед твоими глазами. Тебя хотят убить, Серый. Ты стоишь на чьём-то пути. У тебя есть враг. Ты не знаешь, кто он.
– Не очень впечатляет. Думаю, каждый второй находит тебя примерно с такой же проблемой.
– Я не фокусник, чтобы впечатлять.
– Покажи мне лицо моего врага. Можешь?
– Могу. Сможешь ли увидеть, вот вопрос.
– А ты попробуй, я способный.
– Пойдём… вниз. К моим зеркалам.
Ооо… как не нравится мне эта идея! От её кладбища волосы встают дыбом по хребту, как шерсть у волка.
Но сам ведь напросился.
Мара исчезает в проёме двери. Яги там уже нет.
И я, пытаясь успокоить колотящееся сердце, спускаюсь следом. Лестница ходит ходуном под моими ногами. Не навернуться бы…
Вижу силуэт Мары у одной из могил.
– Кто тут лежит?
– Мой дед.
– А зеркало зачем?
– Потом поймёшь. Сядь перед зеркалом.
– Стрёмновато как-то сидеть на чужой могиле.
– Ты – убийца. Ты боишься мёртвых?
– Нет. Но твои потусторонние игры рождают какой-то животный, парадоксальный страх!
– Это потому, что я спускаю твоё сознание ниже человеческих сфер. В миры, где страх – приоритет.
– Мне казалось, это в нашем мире страх – приоритет.
– Нет. Здесь – любовь. Но мир просаживается… и страх затекает снизу… Поэтому здесь так много страха, и воплощаются существа из нижнего мира. Ты, например.
– Я из нижнего?!
– Да. Но ты уже отработал своё. Осталось только преодолеть хищные инстинкты, и ты родишься, наконец, человеком.
– Разве не хищные инстинкты характеризуют мужчину?
– Мужчину характеризует сила быть выше инстинктов. А вот самца – да, именно они.
– Ладно, Мара, не пудри мне мозг своей философией. К делу… Прямо на землю садиться? Сыро после дождя.
Она отходит к основанию дома, что-то берёт там и протягивает мне. Кусок пенки.
– Сядь на это. Разуйся. Ступни поставь на землю.
– Зачем?
– Это слишком сложно, чтобы ты понял.
– Давай объясняй. Всё объясняй. У меня всё нормально с интеллектом.
– Интеллект тут ни при чём. Это знания другой реальности. Они не впишутся в твою концепцию мира, и ты будешь пытаться их критиковать. И твоему мозгу будет очень сложно выйти на нужные частоты.
– Это какие?
– Четыре герца. Сомнологи относят их к границе дельта-волны. С одновременной инициацией шишковидной железы, которая отвечает за интуицию, они дадут тебе возможность двигаться во времени. Вперёд и назад.
– Как вещие сны?
– Типа того…
Пока она рассказывает, я делаю, как она сказала – разуваюсь и сажусь перед зеркалом. Земля прохладная и сырая. Смотрю в зеркало, вижу своё отражение в зеркальном туннеле. За моей спиной ещё одна могила, и её зеркало «смотрит» в моё зеркало, ловя меня в этот туннель. Что-то нехорошее вспоминается мне об этих туннелях…
Мара ставит свечу перед зеркалом.
Из-за надгробия достаёт жгут, свёрнутый восьмёркой и перехваченный стальной пряжкой посередине.
– Это для твоих ног. Надень на щиколотки и затяни.
– Это ещё зачем?
– Вдруг тебе вздумается побегать. Чтобы не убежал далеко. Здесь много диких зверей. Да и в темноте можно элементарно переломать ноги.
– А с чего вдруг мне должно это вздуматься.
– Ты можешь напугаться.
– Я не побегу!
– Надевай… – усмехается она хищно.
Скрипя зубами, вставляю ступни в петли.
– И что дальше?
– А дальше, – протягивает она мне фляжку, – ты выпьешь это и отдашь мне своё оружие.
– Э, нет! Да ты что?! – истерично смеюсь я.
– Ради твоей безопасности отдашь.
– Я сказал – нет. Вдруг ты психопатка? Местные уверены, что имеешь отношение к пропавшим туристам, например.
– Местные сочиняют легенды. Легенды привлекают туристов. Туристы привозят деньги.
– Да? А кладбище это, – считаю могилы. – Одиннадцать человек! Что-то не вижу я рядом никаких поселений!
– Эти люди пришли ко мне умирать и умерли здесь.
– Ствол не отдам!
– Я пытаюсь перевести тебя сейчас через шаткий мостик над пропастью. Перевести так, чтобы ты не упал. А ты капризничаешь, как ребёнок, желающий ехать по нему на самокате с закрытыми глазами. И я перестаю понимать, зачем я привела к этому мосту ребёнка. Зачем тебе оружие? Йага умрёт от ножа, я – от зубов зверя. Волки сюда не сунутся. В кого ты собрался стрелять? В призраков?
Несёт ахинею, но мозги, надо отметить, морочатся знатно, и я почти соглашаюсь внутри себя на то, чтобы отдать ей ствол.
– А во фляжке что?
– Чай из мухоморов.
– Вообще супер!
– Тебе нужен проводник. Грибы – это проводник.
– Это галлюциноген! «Глюкнуть» я могу и у себя в Москве, в специальном закрытом клубе. И я пилил сюда не для того, чтобы…
– Ты тратишь моё время. Грибы – это протосознание. Грибница растёт из нижнего мира в верхний, пронизывая собой зону перехода. Здесь грибы собирают все нижние вибрации, весь психический и химический шлак, чтобы как манну небесную обрушить их на мир, который под нами. Для которого это всё – высшие вибрации. Грибы – это божество. Там. Они помогут тебе двинуться вниз, в твоё бессознательное, изменяя твоё сознание по своему образу и подобию. Вниз. Там все ответы.
– Почему они внизу? Я всегда думал – вверху. Бог же, как бы… Он знает все ответы.
– Я же сказала, грибница – тоже божество. Нижнее. А все ответы, которые тебе нужны, находятся в бессознательных программах, которые ты выполняешь. Программы из ТОГО уровня сознания.
Вздыхает.
– Ты утомляешь меня. Либо ты пьёшь, отдаёшь ствол и отправляешься в путешествие. Либо не так важен тебе ответ на твой вопрос. И ты можешь идти отсюда.
Протягивает фляжку.
– Нет! – стягиваю я с ног верёвки.
Всегда боялся галлюциногенов. Лучше уж коксика…
Обуваюсь. Отряхиваюсь.
– Приятно было познакомиться, Марена Богдановна. Но я пас. Как тут попасть к берегу?
Молча показывает направление.
– Вы киску свою придержите, а то вдруг-таки не от ножа…
Показательно перезаряжаю ствол.
Ноги сами отыскивают тропинку, и я ускоряюсь с горки, чувствуя с каждым шагом, как в воздухе становится всё больше свежести.
На берегу достаточно светло, и я иду вдоль озера. Минут через десять натыкаясь на свою лодку.
Нда. Такой путь, и так бессмысленно! Надо возвращаться? А дальше что? Прятаться, открестившись от всех дел? И от наследства отца заодно? Если это месть – не поможет. Вроде и «крыша» мощная, а вот против таких тёмных заказных абсолютно бесполезна. А может это сверху кто?… А смысл? Снять они «нашу голову» могли и не марая рук. Одним словом. Зачем столько суеты? Да и устраивал отец верхних. Даже сами засуетились по тому поводу, что их стаю стреляют. Туда я уже думал. Пока пусто.
Присаживаюсь на поваленное дерево. Достаю телефон. Связь – едва-едва. Последнее деление периодически пропадает. Открываю смски, мой интернет здесь не ловит совсем. Интересно, а у Мары есть здесь свой вайфай? Захожу в «связь». Есть!! Запароленный канал «Idos2000». Далеко бьёт её «точка». Запаролен! От кого запаролен-то? От волков?! Могла бы и поделиться паролем с гостем. С 2000 года, что ли, здесь?! А сколько у нас в 2000 стоило свою точку по интернету сделать с нуля? Ого… Какой богатый она дауншифтер! А сколько ей было-то в 2000? Лет семь? Или это всё темнота?
Смс… Снова включаю сообщения.
Читаю новости за последние сутки от нескольких своих людей, оставшихся в Москве.
С моей тачки снято взрывное. Дядьку убили… Семью его не тронули. Брак у него гражданский… Это сыграло или нет? Вряд ли просто пожалели. Жену брата не пожалели.
Ну, пи**ец! Он-то здесь при чём?! Он даже не в теме. Продавал мирно витаминки в аптеке своей! Или, может, отец ему при братской попойке ляпнул чего? А кто и откуда это мог узнать? Нет больше дядьки. Всё. Теперь реально я один. Если не считать Илги. Но она мне родной так и не стала. Мать из-за неё ушла быстро. Сердце… А вот тот, кто в ней – родной. Последний из моего рода. Илга. Какой смысл трогать её? Что она может? Если только это не месть.
Скидываю своим смску, чтобы глаз с неё не спускали и… Да чёрт с ним. Отдам я ей ствол. С большей вероятностью она может натравить на меня свою Ягу, когда я отвернусь. Хотя психопаты нелогичны, любят играться и убивать с определёнными ритуалами. Ритуалами… Ну, или не отдам!! Короче, надо возвращаться и договариваться как-то.
Иду обратно.
Вот реально, Серый, веришь ты, что красный гриб и зеркало на могиле откроют тебе личность заказчика? Может тут в тумане каких галлюциногенов намешано, но иррационально верю. Уверен! Говорят, идеи психопатов заразны… Вон, Гитлер целую страну манией величия заразил.
Шёл к воде – тропинка была широкой и чёткой. Сейчас словно стёрли! И я брожу уже минут двадцать по линии леса, пытаясь её отыскать. Вроде как на входе есть, но в чаще растворяется в буреломе. Реально колдовство! Ведь помню, выходил здесь где-то!! Или это не та тропинка?
Вот это направление было! – примерно вычисляю я, достаю ствол и врезаюсь опять в ветки. Тихо матерясь, пробираюсь в гущу, пытаясь найти тропинку. Ну нет её!! И через полчаса блужданий понимаю, что всё. Опять не знаю, в какую сторону иду. Не попасть к тебе без приглашения, шаманка?
Замираю, прислушиваясь. Тайга словно живая… Чувствую взгляды… шорохи… чьё-то присутствие… От ужаса по спине бегут мурашки, опять падает тяжестью страх вниз живота.
Слева шелест…
А если волки? А если стая?
Сердце начинает истерить в груди. Из ноздрей рвано вырывается воздух. Адреналин заставляет пульсировать голову. Поворачиваясь вокруг оси, выискиваю движение в прицел. И ощущение такое – будто движется вообще всё! Страх нарастает…
Так… Пора звать Мару!
Поднимаю ствол вверх и делаю два выстрела.
Разворачиваюсь ещё раз и врезаюсь в ствол. Да как?… Бревно же под ногами было… Ощупываю ногами землю. Нет бревна…
– Морок какой-то…
– Не к месту ты Морока вспоминаешь.
Рывком поворачиваюсь на звук, по инерции ловя её в прицел.
Ведьма! Из воздуха, что ли, возникла?!
Стираю пот рукавом со лба, пряча пистолет за ремень.
– Зачем стрелять? Тебя за километр слышно. Медведь тише ходит.
– Куда тропинка делась?
– Я тебе дорожку красную развернула, чтобы не заблудился. А потом свернула за ненадобностью.
– Вот знала же, что вернусь. Из принципа тропу свою спрятала?
– Интересно же за городским аборигеном в лесной стихии понаблюдать.
– Это такой юмор?
– Какой уж есть. Иди за мной.
Чувствую, как метрах в пяти по веткам деревьев, пружиня, движется Яга.
А тропинка – вот она! Под ногами.
И уже минут через пять мы оказываемся снова у её зеркальных могил.
Сажусь, разуваюсь.
– Давай свою фляжку.
Подаёт жгут. Без комментариев надеваю его на щиколотки. Она сама затягивает центральный стальной карабин.
– Оружие, – протягивает руку.
Высыпаю пули в ладонь. Ссыпаю в карман. Отдаю.
– Ты со мной будешь?
– Волков боишься?
– Боюсь.
– Сторожить в этом мире будет Йага. А я с тобой в тот пойду. Уж если ты в этом блудишь, в том тебе самому никуда не попасть.
– А что за мир-то?
– Навь.
– А этот – Явь, следовательно?
– Да.
– А ты из какого мира?
– Я из Прави. Но живу между Явью и Навью. На границе.
– Работа такая? – усмехаюсь я.
– Ссылка.
– В чём накосячила?
– Пей…
– Закрой глаза…
Она обнимает меня как змея сзади наискосок: одна рука сверху, над моим плечом, вторая под моей рукой. Они встречаются у меня на груди. В этом нет ни капли нежности или эротизма, хотя надо отметить, женщина она очень красивая. И пахнет она не сладко, как я привык, а чем-то полынным, горьковатым…
– Сконцентрируйся на своём горле и порычи им как я… – она издаёт низкое горловое рычание, прижимаясь щекой к моему виску. Я чувствую, как идёт вибрация от неё ко мне.
Пробую повторить, и через некоторое время у меня получается.
– Вдыхай глубже, звучи дольше… Спускай свой звук за моими пальцами.
Её пальцы медленно двигаются по центру моего тела вниз. Очень медленно. В какой-то момент мы совпадаем тональностями, и я чувствую, как резонанс от этого горлового звука идёт через нас двоих. Мы звучим как камертон. Мой звук действительно становится глубже и поглощает меня. И через некоторое время он словно идёт из низа живота, а не из горла. Быть может, это эффект галлюциногена. Меня начинает размазывать… Слышу отдалённый треск костра, разведённого Марой… Как урчит недалеко её рысь… Как звучим мы… Мой слух словно живёт отдельно от тела и двигается за его границами, то приближаясь, то отдаляясь от разных источников звука.
– Расслабь свой ум и двигайся на этот звук… Оставь только его… Всё остальное растворяется в нём… Когда я скажу, ты откроешь глаза и сфокусируешь их на линии горизонта, словно между тобой и горизонтом нет ничего. Твои глаза смотрят в даль… Очень-очень далеко…
И на краю сознания я вспоминаю, что именно так меня учили в детстве смотреть 3D-картинки.
– Открывай…
Мои веки медленно разлепляются. И я смотрю на эфемерный горизонт. Перед глазами всё расплывается. На автомате пытаюсь сфокусировать взгляд, но ничего не получается. Лёгкий хлопок по спине, и вдруг я ловлю фокус!!
Зеркало словно проваливается внутрь, и я вижу этот зеркальный туннель уже не как отражение, а как провал. Каменный грот!
– Иди… – низкотембрально и очень убедительно.
Так убедительно, что сомнений у меня не возникает.
И я иду внутрь, одновременно чувствуя, что остаюсь на месте.
Резко дёргаюсь вбок, пытаясь повернуться и поймать в фокус что-то мелькнувшее сбоку.
Чувствую, как мою голову удерживают.
– Ты видишь их боковым зрением… Не пытайся разглядывать… В привычной глубине резкости взгляда ты их не увидишь…
Язык прилипает к нёбу, и я выдавливаю из себя шёпотом:
– Кто?
Кто эти мелькающие на стенках туннеля, леденящие душу блики? Это не тени… Это нечто разумное… Я чувствую внимание…
– Духи… мёртвые… тени… Все, кто застрял на границе…
В горле от ужаса встаёт ком, тело трясёт. Я не боюсь трупов. Но это не они. Это нечто другое!!
– Иди…
Чего им надо от меня?!
– Ты источник жизни… ты привлекаешь… Контролируй свой страх… или они начнут тебя жрать…
А попробуйте контролировать страх при этой угрозе! Мне хочется отыскать в себе сарказм, отыскать какую-то критику… Разумную версию происходящего. Это же просто глюки?!
Но нарастающий ужас не даёт мыслить. И я шарахаюсь от каждого движения сбоку. И чувствую, как крупной дрожью меня трясёт в руках Мары. Нет, я не могу там ничего увидеть. Никаких ужасающих лиц, картин. Но чувствую очень много. Ужас, низкий гул, тряску и… какую-то стужу… Дыхание начинает вырываться из меня с низким истеричным звуком.
– Иди навстречу своему страху… расслабься… отдайся ему… Пусть течёт через тебя… Это не ты боишься… Ты чувствуешь ужас места, по которому идёшь… Таков барьер… Он состоит из ужаса… Ты идешь в Навь… Иди… Иди…
– Нет… – начинаю тормозить я. – Нет! Хватит!
– Иди… Там ответ… Там… Смотри вперёд… Преодолей пелену ужаса… За ним ты увидишь… Полотно Нави подвижно… Оно отобразит твою судьбу и создаст тебе картину… Ты увидишь…
И впереди меня действительно пелена… И я вижу там силуэт… Он женский!
Но ужас накатывает сильнее, и я упираюсь всем, чем могу! Не телом…
Внутри меня однозначная уверенность, что если я дойду до конца туннеля и войду в эту пелену, то никогда не выйду оттуда сам. Так и останусь в этом молоке!
– Ты выйдешь на звук… на мой голос… Не подчиняйся своим страхам… Преодолей пелену… – чувствую, как толкает и тащит она меня уже силой.
Гул становится сильнее, ужас – всепоглощающим, лязг, скрип, вой!! Глаза закатываются, и я впадаю в какой-то приступ. Тело трясёт, падаю навзничь, успевая только заметить длинные тёмные волосы, словно всклокоченные, и какой-то символ, как… тату?…
* * *
Прихожу в себя уже утром. Костёр дымится… В глаза мне смотрит лежащая напротив Яга. Я на каремате, накрыт спальником, он пахнет как Мара – полынью и хвоей.
В голове мутно.
– Мара… – хриплю я.
Чувствую, что она где-то за спиной.
– Верни меня обратно.
– Куда?
– Туда, где я был.
– Увы, но ты там не пройдёшь.
– Почему было так страшно? – вспоминаю я.
Ведь никаких объективных причин испытывать такой парализующий страх не было.
– Это психоэнергетический барьер. Он состоит из глубинного, бессознательного ужаса.
– Почему я его не прошёл?
– В тебе нет отстранённости. Ты не умеешь отделять ощущения от осознания.
– Очень нелестный отзыв обо мне, как о мужчине.
– Твой гендер тут ни при чём. Он всего лишь форма иллюзии. Ты слишком влип в Морок. Ты завязан на своё тело и материальный мир. Не можешь отделить себя от этого. Ты не осознаешь степень иллюзорности всего происходящего. И ты не пройдёшь барьер.
– Даже с твоей помощью?
– Я могу протащить. Но за твоё психическое здоровье после – не поручусь. И за то, что ты вернёшься – тоже. Тебя увлекут иллюзии Нави, и ты заблудишься в них.
Протягивает мне фляжку. На этот раз другую.
Делаю глоток. Там вода. Прохладная и очень вкусная. Выпиваю ещё.
– В смысле?
– Насильно проведённый через барьер ужаса сознанием навсегда остается в Нави. Ты будешь постоянно галлюцинировать. Ты не сможешь разделить реальность от того, что будет втекать в тебя оттуда.
– Шизофрения?
– Да, у вас иногда это называют так. Если проведённые не справляются с этим и не превращают свою двойственность в силу.
– А если превращают?
– Тогда – шаманы.
– А что значит «протащить силой»? Как это?
– Осознанная смерть и возвращение. В определённом состоянии сознания. Возвращение – не гарантировано.
– Ты так стала тем, кто ты есть?
– В этом воплощении – да.
Закрываю глаза. Солнце всходит. С каждым лучом света произошедшее ночью всё больше вспоминается как сон. Сон под галлюциногеном. Он начинает развеиваться. Образы теряют яркость. И пока я не забыл всё…
– Я увидел там женщину. Темноволосую. Не увидел её лица. Но увидел символ.
Присаживаюсь, достаю из костра ветку, рисую на пепле знак.
– Тёмный знак. Иор. Руна змея. У него сотни значений. Но я дам тебе следующее: «…по обе стороны баррикад…»
Значит всё-таки это атака изнутри? Там полно женщин! У каждого из синдиката есть жёны, любовницы, дочери, матери… Есть, в конце концов, женщины и внутри самого синдиката, я вспоминаю парочку. И не со всеми из партнёров у отца были доброжелательные личные отношения! Как найти, кто именно?…
– Знак выглядел как тату на её коже, – вспоминаю я.
– Ищи. Тебе пора… – кладёт она пистолет рядом со мной.
– И это всё?!
– Я дала много. Ты взял, сколько смог.
– Короче… – вставляю патроны обратно. – Мне нужно, чтобы ты поехала со мной.
– Ты хочешь, чтобы я покинула место своей силы и послужила тебе?
– Да.
– А что ты можешь дать мне взамен? Весь мир в моих руках. Что мне может дать его крохотная часть?
– Я дам тебе всё, что могу. Назови цену.
– Хочу равноценный обмен.
– В смысле?
– Я послужу тебе в твоём мире. Ты послужишь мне в моём.
– Точнее, Мара. Я привык держать своё слово, поэтому хочу понимать конкретно.
– Ты же не можешь сейчас конкретно определить, каким образом я буду служить тебе в твоём мире. Так? И я не могу. Но могу тебе только сказать, что твоя служба начнётся после твоей смерти.
– Ааа… Да без проблем! – фыркаю я.
Меня мало волнует, что будет после. И гораздо спокойней я буду чувствовать себя в её свите! И снова вспоминаю то ощущение ужаса, которое охватило меня в этом хождении за грань жизни.
Тяну ей руку.
Пожимает, её взгляд очень глубокий, она крепко держит мою ладонь, не заканчивая наше рукопожатие.
– Каждому своё. Я нахожу ту, что хочет твоей смерти, а ты мой слуга после неё.
– Замётано.
По спине идёт дрожь, и меня передёргивает.
В руках Мары появляется медальон.
– Это ольгиз. Оберег. Руна жизни и смерти. Чтобы ты не ушёл без меня и не заблудился.
– Не понял…
– А тебе пока и не надо это понимать, – надевает мне на шею. – Считай это подарком от Мары.
