Читать книгу Краш-тест для майора - Янка Рам - Страница 9

Черный, лоснящийся от новизны мерс бизнес-класса. Неплохо в глубинке живут. Не бедствуют…

– Лейтенант Дятлов, – представляется мой водитель.

Твою мать… фамилия-то какая говорящая! Стучать будешь? Конечно будешь… куда ты денешься.

– Имя есть у тебя, лейтенант Дятлов?

– Пётр.

– Отлично. Поехали, Пётр. Пока по центру покатай.

Открывает мне дверь… Внутри есть разделительное стекло с водителем. Но я не пользуюсь. Бессмысленно. Тачка прослушивается – это даже проверять не надо. Я им враг пострашнее любого бандформирования сейчас. Поэтому из машины никаких звонков. Брату я пишу в мессенджер.

Сергей: Братишка, ну что там?

Андрей: Ольга Николаевна Иванова. Фотку зачернило ксероксом – не разглядеть. Прописка есть. По номеру паспорта завтра будет тебе и фотка. Подождешь?

Сергей: Давай пока прописку.

Скидывает. Открываю адрес на карте. Спальный район…

– В Комсомольский парк.

– В Комсомольский?

– Да. Прогуляюсь.

Прошу остановить у входа.

– На час свободен, – отпускаю водителя.

В Москве уже по ночам холодно. Здесь несмотря на сырость тепло. Даже листья ещё не пожелтели. Иду через парк по центральной аллее. Никого… Только владельцы собак выгуливают питомцев. Стараюсь идти неторопливо, чтобы прогуляться перед сном и выветрить из головы всю информационную кашу, что свалилась на меня сегодня. Но ноги сами ускоряются. Возможно там она… Не могу расслабиться. Меня прёт! Жаль, что больше не от позитивных эмоций. Градус тяжелых болезненных чувств только возрастает с каждым мгновением.

Если она действительно Ольга, то я хреновый психолог. А это вряд ли. Но… вероятность же есть! После парка еще пара кварталов, и я вижу нужный мне дом.

Смотрю на часы: двадцать один тридцать. Да уж… времечко для визитов так себе. Чувствую себя нквдшником, которые всегда появлялись после того, как человек уже лег спать. Эффект дезориентации… Да, ладно… Ну кто спит в пол десятого? Дело не в этом. Дело в том, что… Она может быть замужем. У нее могут быть дети. Я могу сейчас вломиться в квартиру вполне довольной жизнью счастливой семьи. Это ведь объясняет почему она могла сбежать. А все мои догадки могут быть мимо. Плевать… Вообще похеру! Не выношу ложь. Честно надо было озвучивать «дано», милая барышня. А не исчезать как видение по утру. Мы, взрослые мальчики, такое не ценим. Это, блять, бесит!

На самом деле мне не плевать. Мне тяжело идти в эту неизвестность. Но я сделаю это. И всё проясню. Останавливаюсь перед нужным подъездом. Замок на подъезде древний, кнопочный. Нужные три кнопки основательно стёрты. Пробую пару комбинаций, третья срабатывает.

В подъезде пахнет сыростью, сумрачно. Не рисуется мне здесь моя тонкая изящная барышня… Звоню в нужную дверь. Открывает какая-то девчонка лет четырнадцати с серьгой в губе и цветными волосами. Неожиданно! Хмуро смотрим друг на друга.

– Мам, это к тебе! Заходите…

Отворачивается и уходит вглубь квартиры, оставляя дверь приоткрытой.

Оттягиваю ворот рубашки, немного расслабляя галстук. Сердце стучит…

«Мам»?.. Нет. Это невозможно. Может, сестра младшая? Тогда – вполне! Захожу в квартиру. И запахи этой квартиры тоже никак не складываются у меня с моей «потерей».

Нет, он не отталкивающий. Просто не тот. Она не может жить здесь.

Выглядывает женщина. В халате… Не «она».

Лет на десять постарше. Но одного типажа… цвет волос, комплекции, генотип…

– Вы за тостером? Сейчас вынесу.

– Нет. Я не за тостером.

Раскрываю корочки.

– Служба безопасности. Майор Зольников.

– А что… случилось… – испуганно и слепо смотрит на мои корочки. – Ленка?! Ты бандитка что-то натворила?!

Девчонка с подозрением выглядывает в коридор.

– Нет, – успокаивающе раскрываю ладонь. – Успокойтесь. Я здесь по другому вопросу. Мы можем где-то побеседовать.

– Проходите… – растерянно машет рукой на кухню. Присаживаюсь за стол. – Ольга Николаевна Иванова?

– Да… – нервничает она.

– Вы не переживайте. Вас ни в чем не обвиняют. Вы, скорее, свидетель.

– Ой, да к вам и свидетелем страшно попасть! – отмахивается она.

– Давайте сейчас попробуем к нам не попасть, – сдержанно улыбаюсь я.

– Могу я увидеть Ваш паспорт, Ольга Николаевна?

– Ой… Нет у меня его сейчас. Ксерокопии есть! Принести?

– Нет, мне нужен оригинал. А где Ваш паспорт? Взгляд сосредоточенно мечется, пальцы касаются серьги, подбородка…

– Потеряла, наверное…

Ясно…

– Одолжили подруге, может?

Вздрагивает. Беспокойно заламывает пальцы.

– А что-то случилось?

– Хочу Вам напомнить, что использование удостоверяющих личность документов другим лицом – это правонарушение.

– О, господи… – нервно ведёт по волосам. – Ничего я такого… потеряла, говорю же!

– Сообщили об этом?

– Не успела! Я его у матери, наверное, оставила…

– Очень безответственно.

Мне и нагнуть её за ложь хочется, порычать, чтобы сговорчивее была… А с другой стороны жалко пугать. Не по работе же я к ней. Личное дело по сути. Ладно. Я ласково, но неумолимо!

– Ольга Николаевна, а можно с вашего телефона позвонить? У моего батарейка села.

– Да, пожалуйста… – теряясь достаёт из кармана, разблокирует, протягивает.

– Могу я Вас попросить?.. – стреляю взглядом на дверь.

Выходит, прикрывая за собой. Переписки в мессенджере запароленны. Какая умная женщина! Ладно… Открываю фотоальбом. Человек, которому ты можешь дать свой паспорт – это очень близкий человек.

Быстро листаю фото, просматривая лица. И на одном из летящих вверх, вдруг я мельком ловлю знакомую улыбку. Кровь бросается в лицо! Отматываю обратно. Возможно ошибся. Нет… Не ошибся. Столик летней кафешки… она!.. На заднем фоне парк… это было где-то здесь! Совсем рядом. Дата – десять дней назад. Губы смущенно улыбаются, глаза – грустные… Глажу её по лицу пальцем, не позволяя экрану погаснуть.

В груди горит синим пламенем. Меня накрывает цунами – и болевыми, и сладкими, превращающими тело в кипящую от возбуждения жидкость. Она…

«Поедешь со мной?» – ощущение парения возвращается от воспоминания того момента.

«Поеду…»

Зараза!! Зачем ты так обесценила всё? Отправляю это фото себе на телефон. Хотя это уже непринципиально. Нашел уже. Всё. Но пусть будет. Не ошибся я, значит? Подружки?…

– Ольга Николаевна…

Заглядывает. Вся бледная.

– Да не переживайте Вы так. Я кажется Ваш паспорт нашёл.

Показываю ей фотку. Ее плечи опускаются. Открывает окно. Достаёт из пачки сигарету.

– Что вам опять от нее надо?

Перевариваю в сердцах брошенную фразу. Хм…

– Ольга Николаевна, как Вашу подругу зовут?

– Ну Вы же знаете, зачем спрашиваете?

– Лично я – не знаю?

– Что Вы хотите от меня?

– Телефон продиктуйте её…

– А что случилось?.. – жалобно.

– Ничего трагичного! В поезде было происшествие. Нужны показания свидетелей. Ищем всех, кто ехал. Не волнуйтесь. Ей ничего не грозит. Даст показания и будет жить спокойно дальше. Эпизод с вашим паспортом не всплывёт.

– Правда?.. – заглядывает требовательно в глаза.

С улыбкой киваю.

– Ах… все равно ж соврёте!

Мда… не слишком тут о фейсах высокого мнения. Хотя это правда, надо будет – соврём.

– Анастасия Барковская. Вот телефон…

Записывает в отрывной блокнот. Дергает лист. Отдаёт.

– Благодарю. Всего хорошего.

Смотрю на лист, по привычке запоминая порядок цифр. На улице присаживаюсь на первую попавшуюся лавочку и долго настраиваюсь, чтобы набрать её. Дыхание сбито… Как говорить? Что говорить?! Хотела бы поговорить – не сбежала бы.

«Ну что ты телишься, Майор?! – психую на себя. – Звони, давай!»

Делая вдох поглубже нажимаю на дозвон. Анастасия, значит…

Красиво… И гораздо теплее, чем Ольга.

«Абонент временно недоступен». Хочется запустить телефоном в стену. Надо было адрес еще взять. Ну да ладно! Будет у меня завтра адрес. Татьяну напрягу. Что она зря рядом болтается? Но надо мне не завтра, а прямо сейчас! Может, сейчас озаботить? Только вот светить я им не хочу Настю. Ладно… завтра брата попрошу. Возвращаюсь к тачке через парк. Сажусь внутрь.

– В Александровский…

Телефон, нагревшийся в руке вдруг вздрагивает вибраций.

«Абонент снова в сети».

Тут же нажимаю на дозвон. Гудки… С каждым моё сердце ускоряется всё сильнее.

– Да?…

Зависаю. Её голос…

Время словно останавливается. Давай! Говори, майор!

– Я слушаю…

– Настя… – очень непривычно произносить ее имя вслух. – Это Сергей.

– Какой… – срывается ее голос, – Сергей?..

– С которым ты через три недели едешь в Москву. Забыла?

Тишина.

– Я хочу встретиться. Сегодня. И услышать почему ты сделала так, как сделала.

– Вы ошиблись, – очень спокойно и даже доброжелательно. – Не звоните сюда больше.

Скидывает. Не дыша стискиваю зубы. Меня разрывает изнутри… Перезваниваю! Занято… Занято… Занято… Я в чёрном списке? Окей!!