Читать книгу От беты до пси. Сборник стихов - Ярослав Бычков - Страница 6

Сижу один,

Струиться свет

Сквозь пыль витрин,

Через просвет.

Играя, падают лучи

То на ковёр, то на паркет.

Сливаясь, голосят ручьи,

Но вот уже и света нет.

Приходит ночь, и город спит,

Но свет придёт, и как вчера

Берётся за перо пиит,

А луч касается пера.

Вперёд ведёт тропа,

Над нами звёзды светят,

За нами – города.

За поворотом встретим

Того, кого не ждём.

И майским нас дождём

Одарит мать-природа,

Но так и не найдём

Мы, проблуждав с полгода,

Того, кого зовём…

Я, непрощённый, стоял там;

Может, ты меня и не заметила,

Верно просто счастья ты не встретила,

Или покорились мы годам.

Этот гнус снегов, что часто

Очищают дворники у дома,

Обошла ты, не услышав грома

По-весеннему гремящему над чащей.

Эта чаща вскоре вспыхнет светом,

Цветом листьев и огнём витрин,

Но опять я возвращусь один,

Вновь проклятие послужит мне ответом…

Вдоль по улице, весною разодетой,

Зиму провожает новый господин.

Время, мне мало! —

В вечность бегу.

Что нас связало? —

РГГУ.

Метро – не просто подземка,

Там ключом жизнь бьёт.

В нём повстречается немка

И вестибюлей помёт.

Метро – это яркий контраст

И нервный синтез людской.

И я в нём, плевавший не раз,

Не плюнул, терзаясь тоской.

Метро для меня – это пасть,

Столь мерзко в себя засасывающая.

Главное в грязь в нём не пасть,

Свой проездной выбрасывая.

Железные кони – вихрь перемен,

Мчусь по дороге я.

И из какого ж я вышел колена? —

Подскажет схема-генеалогия.

Жёлтые, красные, синие полосы,

Словно паутина на город пала.

Ветер тоннелей треплет волосы,

Дует в лицо, но и этого мало.

Сдаётся мне,

Язык утратил я;

А солнце всё в окне

Который стих.

Стал молчалив и тих

Мой разум,

Будто бы во сне.

Ему удел жилья

Пустынь и дом камней.

Иссяк родник

Книг!

В жажде найти сук

Ищу в оглавлении «Досуг».

Велик наш день,

Он словно век.

А ночи тень

Сжимает веки.

О чём писать

В лесной глуши?

Не лучше ль дать

Простор душе.

И пить из недр

Земли родной;

Но рябью ветр

У вод лихой

Играет в прятки

Сам с собой.

Стих смят,

Предали други.

Что мне сулят

Чистилища круги.

Гром стих,

Синь над домами.

Вновь стих

Лает громами.

Я с малолетства знал его…

И был на лесть он падок.

Я тоже не подарок,

Прими же от него…

Всего!

Стоп-кран!

Пройдена грань!

Из уст – брань!

В мире – тиран,

Плах караван.

Небывалый закат:

Свет на стену падёт,

Запад дымкой объят,

Ночь на город кладёт

Покрывало теней,

Изгоняя огни,

Чтобы мысли о ней

Наполняли умы.

Близок день, и заря

Прогоняет мираж,

Чтоб надеждой горя

Сердце грела бы блажь.

Горних уст уже нет,

Позабыты тома.

Лишь твой гулкий ответ

Сотрясает дома,

Зима…

Чайки метались над тёплой водою,

Вились грачи над главами дерев,

Солнца диск огненно в небе горел.

Размышлял я: «Пойти б нам горою!»,

Ты ж решила, что я не у дел.

Я пошёл за тобой, но, прозрев,

Увидал, что идёшь ты за мною.

Вот сумрак скрыл сады,

И так тепло, – нам ночь одежды.

Я проблуждал до темноты,

Но всё же отыскал надежду.

О как я счастлив был,

Томясь тоской желанной!

И мне почудилось, что рано

Я взгляд твой огневой забыл.

Прости меня, мой друг. Увы!

Я по лесам бродил престранно,

Тобою грезя постоянно,

Как гений на брегах Невы.

Слова же эти вовсе не новы,

Но монотонны, словно слог Корана.

И не снести неверным головы.

О, милая! Царевна-несмеяна!

Я рассмешу тебя. Вновь мною движет пыл.

Я словно Святослав «иду на вы».

Мне небо – очи твои,

Слезинки – роса у земли.

Крылатый забавы свои

Оставил на лучшие дни.

Без хмеля пьян

Который день:

В душе – дурман

И скуки тень.

Любви гурман:

В повадках – лень

Который день,

Который сан.

И услыхал бы сотни лир,

Тебя за собой помани я…

Но нет! Будоражит весь мир

Атипичная пневмония.

Я вернусь в этот дом затерянный,

В бытность сказки и волшебства

Сотни раз сад, цветами оперенный,

Опадал, и кружилась листва.

Был и я, сам в себе не уверенный,

Но как сад тот, крылами оперенный,

Как Икар, улетал я в места

Отдалённые, и шумели вслед стаи.

Снег стаял!

Звёзды ночь зажгла. Я

Рассудок, увы, не сберёг.

Идиот… Но ко мне на порог

Поднималась недавно Аглая.

Лишь ты одна

Среди богинь —

Поднятые со дна

Ян, инь.

Не будь я пьян,

Бродя во тьме, —

Нашёлся бы изъян

В тебе.

Не будь я трезв,

Бродя затем,

Богат, как Крез,

Ушёл бы в гарем…

Не будь я нищ.

Где лёгкость лирики, поэт?

Не лги, что будто её нет,

Да заучи ты мой совет:

«Пиши про сад, коль сад одет!»

Я с Вами прощаюсь,

Как с любимой.

Прельщён давно уж, каюсь.

Знать оттого мечтами маюсь,

Что Купидон стреляет мимо.

Им – не важно! У них в ушах вата!

Не придут, ты тщетно долбишь молотом!

Не она для меня старовата,

Это я для неё молод.

Мудрость мира – в словах.

Словами создал людей Птах,

Создал, но люди – прах.

Даже царств наступает крах.

Лишь в облаках —

Стаи птах!

День

         плакал

Слезами

                дождей!

Тень

         плахи!

Гроза!

            Наваждение!

Как грустно наблюдать

Закат в полях бессонных.

Как много слов, немедленных, резонных,

Встревоживших, как ветром, жизни гладь.

Теперь родных долин и не узнать,

Теперь опять над миром прокажённых

Свет солнечных лучей бездомных

Нисходит наземь, в жажде исцелять.