Читать книгу Стихи среднего человека - Ёнас Пакальнишкис - Страница 121

Орловские поля застыли в неге.

Луна, полоской серебра,

В неспешном беге.

Порою искоркой огня,

Засветит льдинка,

И ослепит на миг она,

Глаза мышонка.

И тут же писк, то боли крик,

И не спеша, сова в когтях,

Несёт мыша.

А у мышкующей лисы,

Течёт слезинка.

Ведь ей осталась лишь картинка,

Да яблоко коня,

Что тот оставил лишь вчера.

Луна всё дальше убегает,

И исчезает в вышине.

Заря, полоской фиолета,

Собою начинает день.