Читать книгу Стихи среднего человека - Ёнас Пакальнишкис - Страница 66

Время, время, время

Быстро ты бежишь.

И пушок младенца

Сединой блестит.

Календарь как счётчик,

Дней твоих висит.

И слеза по старости

Всё быстрей бежит.

И порой не хочется,

То, что так хотелось.

И уже ты терпишь,

То, что разболелось.

Равнодушно смотришь

На сутолоку дня.

И ворчишь не глядя,

Кто вокруг тебя.

Засыпаешь трудно.

Трудно и встаёшь.

Понимаешь прямо,

Скоро ты уйдёшь.