Читать книгу Я не прощу-2 - Юлия Бузакина, Юлия Юрьевна Бузакина - Страница 9

Наша машина летит через мост, сворачивает на левобережье и притормаживает у приличного ресторанчика с прекрасной террасой, с которой открывается вид на реку и набережную на противоположном берегу. Ресторан совсем новый, называется «Корона».

– Мы тут ни разу не были? – спрашиваю, с интересом посматривая на вывеску. – Надо же, и от офиса недалеко!

Олег улыбается.

– Не были, Оль. Ресторан расположен с другой стороны от проезжей части, вот и не попадается на глаза. Можем осмотреть помещение, и, если тебе понравится, закажем здесь банкет на нашу годовщину свадьбы.

– Интересная мысль, – соглашаюсь с его предложением.

Ресторан оформлен в классическом стиле. Все в красно-коричневых тонах: коричневые кресла из кожи, широкие столы. На стенах висят классические картины в деревянных рамах. Хрустальные люстры освещают зал. Услужливая администратор в строгой форме с улыбкой провожает нас к столику, за которым уже собралась шумная компания.

Уже открыта холодная водка, стол ломится от закусок. Чего здесь только нет: и мясная нарезка, и тонко нарубленный язык с хреном, и тарталетки с красной икрой, и свежие овощи! Все потирают руки в ожидании шашлыка: уж что-что, а шашлык у нас в городе делают отменный!

Москвичей трое: двое мужчин и одна женщина.

– Олег Юрьевич, мы уже заждались!

– А это супруга?

– Какая красавица!

– Ольга, – представляюсь со сдержанной улыбкой и занимаю предложенное место за столом рядом с Олегом.

– Марина, – представляется коллега из следственного комитета.

– А я – Ушаков Владимир Борисович, а рядом со мной Макар. Мы с вашим мужем одно время вместе в следственном комитете работали. Кто ж знал, что пять лет спустя снова пересечемся? Эх, хорошо у вас здесь, душевно! – улыбается мне зеленоглазый брюнет. В его волосах пробивается седина. Он старше, и сразу видно, старший по званию.

– Очень приятно, Владимир Борисович, – тепло улыбаюсь я.

Москвичи сегодня гуляют. У них гостиница по соседству с рестораном, тоже с видом на набережную, так что они без стеснения налегают на водку.

Олег от спиртного отказывается: он за рулем. На обиженные возгласы поясняет: – Сын приехал, надо забрать от родителей.

Мне приносят холодный морс и тоже предлагают выпить. Я не отказываюсь из уважения к компании. Олег просит официанта принести для меня мартини со льдом.

Украдкой отпиваю маленький глоток мартини, а сама посматриваю в окно. Летняя набережная в нашем городе не меняется: фонтаны, памятники, сочная зелень, уличные кафешки, плавно идущие по мутным водам реки прогулочные катера.

Взгляд почему-то падает на памятник, стоящий на противоположной стороне дороги. В душу стучатся воспоминания пятилетней давности: Андрей Соколовский и его красивая молодая жена в пышном свадебном платье, свита из высокопоставленных гостей и несущийся со всех ног к отцу маленький Артемка.

«Это папа! Папа!»

А мы с сестрой Маргаритой упорно бежим с набережной, стараясь унести его как можно дальше: я на каблуках, и она с двумя порциями тающего мороженого в руках…

Чувствую, как Олег толкает меня под столом коленом.

– Оль, очнись, за тебя пьют! – шепчет он.

Вздрагиваю, виновато улыбаюсь и беру со стола бокал с мартини.

Ох, и всколыхнул же мой сын то, что мирно спало на дне моего сознания, своим вчерашним признанием! Зачем только он нашел Андрея в сети? Не знает, что лучше не будить зло. А Андрей Соколовский стал еще большим злом, чем раньше. У него в руках теперь еще больше связей и денег, и не в нашем захолустье, а в столице. Если захочет отнять у меня сына, как знать, выстоим ли мы с Олегом против него в этот раз?

Веселье за нашим столом продолжается. Живая музыка подхлестывает.

Начинаются танцы. Мне кажется, я не танцевала уже сто лет! Но я так счастлива, что дело закрыто! Мы с Мариной на одной волне: мартини и водка снова и снова подталкивают к танцам.

Гости довольны: вечер складывается отменно.

Уже темнеет, когда мы просим официанта принести счет.

– Я все оплачу, – машет рукой Олег.

– Ты что, Олег Юрьевич?! Как можно?! В складчину все оплатим! – хмурится Владимир.

Воспользовавшись суетой, я принимаю решение отлучиться: клюквенный морс и мартини делают свое дело.

– Олег, я – припудрить носик, – шепчу мужу.

– Тебя проводить? – Он посматривает на меня.

– Нет, что ты! Я быстро.

– Возвращайся скорее, мы для тебя песню заказываем! – поднимает палец вверх московский коллега. Зеленые глаза горят, видно, что ему не терпится снова пуститься в пляс.

Марина хитро ему улыбается: ей тоже хочется танцевать. Внезапно я понимаю, что между зеленоглазым Ушаковым и Мариной нечто большее, чем просто служба. Скорее всего, у них неофициальный служебный роман. Наверное, это запрещено уставом, но здесь, на левом берегу, все преграды растворяются в крепкой водке и ароматном дыме от жарящегося на мангале шашлыка.

Я запираюсь в дамской комнате, привожу в порядок прическу, посматриваю на себя в зеркало. Щеки горят, глаза пылают. Ух, давно мы так не веселились! В зале меня ждет песня в подарок, надо идти.