Читать книгу Нити - Юлия Сафронова - Страница 9

День январский на мой календарь,

Словно кот у порога, улегся

И размеренной поступью вьется и льется

моросящий февраль,

Разлинованных взлетных полос

освещение ярче и четче,

В одночасье бессонные зимние ночи

и московский мороз

отступают…

Со всех городов

Снег слетается в сумерках ради

лишь малейшей возможности лечь

 на твои шоколадные пряди

 так приветственно…

 Вдох

чуть заметнее… Но

прочитав по глазам,

Без единого звука,

 всё поймешь…

День январский блуждает, блуждает

 по кругу,

И всё ширится пустота

оголтелых столичных приветствий…

И не рубят с плеча

Январи —

Нескончаемы и безучастны,

Но не властны над нами они…

Но не властны

черно-белые, серые, красные

 календари…

…день январский на мой календарь,

 словно кот у порога…

…так лучше спится —

 знаю по себе:

снежинки бьются в окна,

 словно птицы,

 к теплу домашнему,

…так лучше спится,

 лучше – не тебе,

когда зима безудержно двоится:

Зима, делимая

 на ветреный февраль

и долгий март,

Нашептывая грусть

 ночам холодным,

Зима пролистывает

 годы, годы, годы —

Не сожалей, что прожита зима

 вчерашняя…

…так лучше спится! —

 Что ты!

Снега растают…

Новые снега

укроют крыши, подоконники, асфальты —

И всё, что не делимо,

 на века

с тобой останется

 без домыслов,

 без вымыслов,

 без фальши,

Без лишних празднеств…

Всему присущая

 простая

неотъемлемая разность

 двух величин —

 есть истина,

(и пусть она хрупка)

Но есть – моя рука,

и время – в новых лицах,

И есть всё то, что длится,

 длится,

 длится —

Так

Тают прошлогодние снега,

И спится лучше,

Слышишь,

 лучше спится…

У поэтов иная слава…

Бес ли, Дух ли… а, может, Бог

вольно правящий то на правом,

то на левом из двух берегов,

воспевая предельную мощность

в каждом нерве, натянутом “До”,

Рукописные треплет мощи

То ли Бес, то ли Дух, то ли Бог…

У поэтов иная вера:

Так по белому черным – крест,

И вливается внутривенно

Жизнь с довеском —

Вся жизнь, как есть:

Всё, что будет тобой осмыслено,

И осмыслено будет мной —

У поэтов иные истины,

У поэтов иная боль…

Так иными молитвами высечен

Каждый шаг,

Каждый вдох,

Каждый слог…

У поэтов иные тысячи

выплаканных высот…

У поэтов иная правда…

Бес ли, Дух ли… а, может, Бог

вольно дышащий

то на правом

то на левом

из двух берегов…

Пролистывая ночь,

Жизнь на круги своя

ложится в новый день

и дышит равномерно,

Пролистывая день,

Я не спешу быть первой,

минуя заостренные края

и пьедесталов шаткие подножья,

Иду на ощупь…

С тишиной, помноженной

 на тишину,

И жизнь своё решительно итожит,

Осознанно

 спуская

 якоря, —

 Пролистывая ночь,

 Ты помяни меня…