Читать книгу Жажда слова. Стихи - Юрий Бауэр - Страница 26

Десятое число, метель, февраль…

И ничего уж не исправить,

Саднит, болит тоска – печаль,

И кровоточит наша память.

Закрыть глаза. (О, тяжесть век.)

Возможно ли на миг представить,

Как кровожадный позапрошлый век

Пытался сам себя прославить.

Да-да, не человек, а век,

Фиглярствуя и потакая…

И окроплённый кровью снег

Лежит уж вечность и не тает.

Всё повторяется точь-в-точь:

Нелепость, зависть, пересуды.

Бессонница, глухая ночь,

Приспешники, враги, иуды…

Лишь гения недостаёт,

Чтоб Мир посмертно им гордился.

И не с десяти шагов, а – влёт

В печалью раненную птицу…