Читать книгу Краски последних дней - Юрий Черкасов - Страница 2

Июль – прекрасное время!

Беспощадное солнце. Вездесущая пыль. Палитра терпких запахов. Скукоженные, жухлые листья на деревьях.

Июль – прекрасное время для быстрой езды!

Вонзать скорость в плотное тело стоячего воздуха.

Разгоряченным лицом ощущать прикосновения теплых пальцев ветра.

Слушать уверенный звук мотора. Ловить быстрые смены кадров пейзажа. И не скучать.

Сергей с крейсерской скоростью трясся по второй гоголевской беде на мотоцикле с прицепом, где находилась байдарка, и страдал, чувствуя себя бедой первой, полной мерой хлебающей все прелести июльского предвечерья. Ноги в берцах вспотели. Промежность в кожаных штанах взопрела. Кожа под курткой немилосердно чесалась. Лицо стянуло коркой пыли. Вода была противно теплой и лишь смачивала пересохшие губы и горло, не принося облегчения.

До очередного городка осталось вроде всего ничего, и тут для полного счастья в стекло шлема, аккурат напротив правого глаза, врезался жук. Сергей чуток притормозил, чтобы избавиться от останков камикадзе.

Сзади послышался шум. Он оглянулся. Его догонял «lexus». Двигаясь рывками по причудливой траектории, которая запросто поставила бы в тупик любого специалиста по синусоидам, автомобиль был наполнен тяжелым роком и воплями пассажиров. Судя по выкрикам, могучим они русский язык считали исключительно благодаря обсценной лексике.

Чудом избежав столкновения, Сергей вместо извинений получил пустую жестянку из-под пива, два окурка и хоровое:

– Придурок!

«Ага, типа – твой «калашник» нам до звезды? Мы бесстрашные идиоты! Увижу-ка я вас еще раз!..» Стрельнув для острастки в воздух, Сергей окончательно остановился.

«Lexus», дисциплинированный выстрелом, метров тридцать проехал почти ровно, а потом снова запетлял. Издалека, затихая, до Сергея донеслось из репертуара Цоя:

– Мама – анархия! Папа – стакан портвейна!..

– Не выберетесь до ночи из города, получите свою анархию вместе с отстреленными яйцами! – проворчал Сергей и достал из кармашка часы.

Откинул пальцем крышечку брегета, прослушал пару аккордов, вызвавших тихую улыбку в память о мирных временах. Нынче антиквариат, по понятным причинам, очень упал в цене, и Сергей не находил ничего зазорного в том, чтобы попользоваться напоследок шикарной вещью.

Пять часов. По радио должны передавать новости. Новости потопа. Как обычно – плохие новости. То есть очень плохие. Экологические катастрофы, грандиозные аварии, цунами, извержения вулканов и даже землетрясения прошлого – все, чем зомбоящики стращали обывателей еще полгода назад, теперь можно было считать сказками от Оле-Лукойе для плохих детей. Ныне царил Потоп. Почти вся территория западной Европы уже была под водой. Пиренеи, Альпы, Карпаты и Крымские горы еще держались.

Сергей включил радио. Сквозь хрипы помех как раз шла перекличка и коротенькие отчеты. Сергей, позевывая, курил. На раскаленный асфальт опускалась прохлада.

Ага! Пошла информация. Сергей, в который раз поблагодарил бога за космос, утыканный спутниками, и акт доброй воли от военных. Диктор зачитывал перечень населенных пунктов, готовых – ха-ха, – к приему большой воды. В карте нужды не было. Географию он знал хорошо, и невидимую линию фронта в уме представил легко. Вода наступала медленно и уверенно. О шахтах снова ни слова.

Облегченно выдохнув, он выбросил окурок и глотнул воды.

Сводка погоды, блок утешения, заменивший рекламу, – на сей раз от буддистов-радикалов, призвавших бороться за нирвану, которая «не резиновая», – и новости закончились. Сергей с удовольствием помочился – анархия, мать ее! – прямо на дорогу, неспешно застегнул ширинку и сделал несколько взмахов и приседаний, вяло размышляя, что делать дальше. То есть заночевать в поле, чтобы с утра проскочить городок, или же не оставлять эту хрень на будущее. Вечером оно как бы сподручнее – сумерки, все кошки серые и все такое, но зато с утра – неприятности, в основном, еще спят…

Начало следующей передачи он пропустил, а, прислушавшись, хмыкнул. Потоп породил глобальный бардак и всеобщую панику. Как следствие объявились новые ответвления всяческих конфессий, а заодно и множество мессий вкупе провидцами, если на одного божьего посланника двух талантов было много. Призывали они, в общем-то, к одному – умереть с их именем на устах, ибо только так можно было… Ну, короче, достигнуть той цели, к которой они вели.

Вот и сейчас по приемнику вещал один из тех, на кого вроде как снизошло – жаль, что не подоспевшая бригада санитаров из психушки. Передача велась с Урала, и от большой воды не самого оригинального кликушу отделяло несколько тысяч километров.

– Было мне видение… – медленно, со вкусом, словно смакуя деликатес, разносил очередную благую весть невидимый шарлатан. – Оказался я у ворот чистилища. Белое сияние, дивная музыка, чистота, лепота… – тихий всхлип, смешок и звук выдыхаемого воздуха.

«Да он траву курит!» – обалдело подумал Сергей.

– Очередь стоит. Ангелы с белыми и черными крыльями ходят с автоматами, тянут из очереди, кто приглянулся. Расстреливают за бугорком…

«Офигеть! – присвистнул Сергей. – Неужели все так плохо?»

– …молодух без очереди пропустили. Апостолам на утеху, видать. Черти в картишки дуются и анекдоты чешут. Бугор на Боливаре – не, на Пегасе – без очереди пролез. Херувимы с серафимами драку затеяли. Юнона с Авосем в кустах кувыркаются. Все чин-чинарем…

«Какой бред!»

– …подваливаю я к главному архангелу с вопросиком: «За что, говорю, кару на Землю напустили?» Тот вылупился на меня, аж уши заложило, как завопит: «А я тут причем?!» «А кто тогда устроил каку? Мне ведь интересно…»

Снова вкусный выдох и кашель.

– Короче, послал меня архангел. Во как! Обидно мне, братья, стало! Думал в дыню ему зарядить, да тут подвалил один ангелок лучистый, отвел в сторонку и разъяснил что к чему: «А что, говорит, ты хотел, братуха? Ведь сами айсберги ядерными бомбами расхерачили! Запустили реакцию!» «Угу! Согласен. Так то случайно вышло!» «Ага, случайно! Восемь бомб!!! Бог осерчал сильно. Запил». «Фу, жара. И че нам теперь?» «А ниче…»

Мессия, видно, поделился травкой еще с кем-то. Из динамика донесся хохот и крепкое ругательство.

– Спасайте, говорит, жучков-паучков. Они – самые безвинные! Очищайте землю от мусора. Баньте трекера! Косите бамбук…

Мессия впал в раж. В студии что-то упало и разбилось. Хохот захлебнулся. Раздался выстрел. Шум падения чего-то большого.

Сергей застыл.

Возня, идиотский смех, бессвязное бормотание, треск разрываемой ткани и внезапно четко и внятно:

– Воланд вернулся! Прорабом СМУ-6 в Нижнем работает. Франшиз – ёк! Красьте яйца, чучундры!

Грохот. Передача прервалась.

Сергей покачал головой. Все плохо. Очень плохо. Урал, скорее всего, скоро станет анархической вольницей типа «у кого пушка, тот и главный». И ему стало легче, хоть и не собирался туда. Проворчал:

– Значит, жучки-паучки…

Сергею вспомнилось, как, проезжая по Волыни, видел картину, которой позавидовал бы сам фон Дэникен, большой мастер трактовать пришельцев в качестве богов. Нет, тамошние аборигены не строили посадочных площадок для пришельцев, призывая тех спасти Западную Украину. Их «ракеты» уже прилетели. Те, кто не прорвался в Карпаты, куда злые отряды местной самообороны фильтровали еще дотошнее, чем святой Петр в рай, молились водонапорным башням, разбросанным по полям и весям, превращая летние ночи в оргии имени Ивана Купалы. Пылали костры, во тьму возносились искры и славословия всемогущей воде, чтобы та прошла стороной, наверняка приносились жертвы и вряд ли животными – эти были в цене… В общем, бред, нептунии с трезубцами и массовое помешательство. Что ж, каждому свое Чистилище.

Он завел мотоцикл и поехал вперед под девизом «Бог не выдаст – свинья не съест». Хотелось ему, если честно, оставить к ночи городок за спиной. Да и с утра себе это запланировал – если верить воспоминаниям, то после него открывалась прямая дорога к той цели, куда стремился. Сон, в общем, если будет, то спокойнее.

* * *

У городка даже не имелось объездной дороги. Лежал себе прямо на трассе дохлой лошадью, внутри которой уже наверняка ползали опарыши-мародеры. Этих подонков теперь развелось как грязи и встреч с ними было лучше избегать. Хотя бы ради экономии патронов.

Взяв автомат наизготовку, Сергей въехал в город, решив при первом же удобном случае свернуть и объехать этот Старосранск по окраине. Едва он проехал метров двести, размышляя, подобно богатырю, куда свернуть: налево или направо, как прямо по курсу затрещала перестрелка, грохнул взрыв и в небо поднялся подсвеченный пламенем гриб дыма. Это было настолько красиво в начинающихся сумерках, что решение пришло мигом. Хотелось верить, что не настолько красивое, но правильное. Дым и огонь издревле весьма способствуют человеческому самоопределению.

Сергей любил красоту, стремился к ней, но еще ему нравились скорость и жизнь, поэтому тут же дал газу и рванул направо, благо и улочка подвернулась очень вовремя. «Встретили девочки мальчиков… – подумал он, вспомнив бесшабашных уродов на «lexus». – Кабак заказали…»

Подъезжая к повороту, Сергей привычно сбросил скорость – углы нынче надо было срезать, а если уж нет такой возможности, то к ним подкрадываться. Он медленно высунулся из-за поворота, тихо урча мотором. И тут же офонарел, но не настолько, чтобы палец автоматически не занял место на спусковом крючке. Увиденное поразило его не то, что особой оригинальностью, но явным несоответствием местонахождения окружающему.

Сергей тормознул, подождал пару-тройку секунд, но ни криков, ни, паче чаяния, выстрелов в честь его явления народу не наблюдалось. Тогда он смелее двинул вперед, подъехал к баррикаде вплотную и остановился.

– И откуда, спрашивается, здесь этот пролетарский памятник? – пробормотал он.

Построенная по всем законам глупости и инженерного дебилизма, баррикада вольготно перекрыла улочку между обшарпанными трехэтажными сталинками, ощетинившись полусгнившими досками, диванами, шкафами, рухлядью, допотопными вешалками и поломанными стульями.

– Чудны идиоты при тихой погоде…

Сергей заглушил мотор и принялся разглядывать выбитые, а местами и уцелевшие окна домов, водя по ним стволом. Впрочем, он понимал, что предается бестолковому занятию. Сейчас не принято разводить политесы, и будь здесь засада, он бы давно либо лежал, начиненный пулями, либо вовсю тратил пока еще не золотой, но близкий к тому запас патронов.

На баррикаду взбираться было боязно. Казалось, стоит на ней оказаться, и его смоет волна. Так уже было под Бухарестом, но там баррикады – не чета этой пародии, – хоть чуток были к месту, сдерживая осатаневшую воду.

Преодолев внутреннюю дрожь, Сергей для самоуспокоения все же забрался на баррикаду, балансируя на хлипких досках. Чисто и мирно. Стащив шлем, он вытер обильно выступивший на лице пот.

Слишком уж лакомый кусок представляло его хозяйство для любого, обладающего жаждой жизни. Еще бы! «Harley», двухместная байдарка на прицепе и куча припасов, не говоря уже о целом мини-арсенале оружия. А он выжил в тонущей Европе не для того, чтобы остаться пешим и в дураках в безликом райцентре на востоке Украины.

«Баррикаду придется разбирать, – решил Сергей. – Улочка слишком узкая, не развернешься, неуправляемый прицеп с байдаркой обязательно застрянут. Возись потом, а до темноты осталось всего ничего…»

Торчать тут до ночи в его планы не входило. Сейчас шансы остаться в живых были высоки, и понижать их до курса, при котором ломаный грош – в лучшем случае жизнь, желание отсутствовало начисто.

Растаскивая баррикаду, Сергей наметанным глазом искал, чем бы поживиться. И хоть все свободные и условно-свободные места в байдарке, прицепе, мотоцикле и даже карманах, кармашках и кармашечках были заполнены всякой всячиной, но «жабья болезнь» была неистребима. Вот и сейчас в накрытую чехлом байдарку втиснул корявый – уже третий – топорик и початый моток прозрачного скотча. Оправдание типа «пригодится» пока еще срабатывало, но перегруз уже ощутимо сказывался на скорости передвижения. И Сергей понимал, что не за горами тот час, когда придется делать очередную ревизию и не меньше половины трофеев выбрасывать.

Он пока не мог сообразить толком, что именно может понадобиться в дороге и будущем. Бензин, запчасти, спички, котелок – это понятно. А что еще? Вот и приходилось тасовать вещи, доверяя «внутренней жабе», которой нужно все на свете.

Вспотев и поцарапавшись о ржавый гвоздь, Сергей наконец-то расчистил проезд. Все города и городки – придорожные села давно разгромили потоки беженцев, – он стремился проскочить по объездным или, в крайнем случае, миновать окраинами. Поживиться можно везде, а переться через центр – нет уж, увольте! И «lexus» тому живой… тьфу, скорее уже мертвый пример.

«И вообще! – подумал он. – Какого хрена баррикады ставят здесь?»

Одно дело в Европе! Там это была одна из форм протеста людей, покидающих родные дома, и шпилька в сторону как всегда бездействующих власть имущих. Здесь же – дань моде. Ведь основной поток беженцев давно схлынул, а военные, что заполонят город ночью, все эти сооружения просто забросают гранатами, а остатки раздавят танками. К завтрашнему утру этот уже не населенный пункт сам по себе станет очередной преградой для воды. Всю ночь армия будет прочесывать квартиры, дома, флигели, подвалы и погреба, срывать канализационные люки. Ночные обходы проводят с одной целью – оставить побольше провалов для задержки воды. И это как бы не лишено смысла. Большая вода из-за препятствий теряла напор и скорость, а местами – временно, конечно, – превращалась в малую воду. Но людям просто необходимо было знать, что победы есть. Это давало хоть небольшой, но стимул для дальнейшего сопротивления.

Мотор сыто заурчал. Прицеп дернулся, байдарка еще больше сместилась к краю.

«Надо бы крепления проверить, – отвлеченно подумал Сергей и прислушался. Впереди были звуки непонятной возни. – Засада? Странный способ…»

Внезапно витрина магазинчика метрах в двадцати лопнула, и на дорогу вылетел человек.

– Твою мать! Да уеду я когда-нибудь отсюда? – в сердцах выругался Сергей, снова стащил с шеи автомат и осторожно бочком побежал вперед.

Не то, чтобы его сильно волновало происходящее. Он называл такие ситуации «заборами». А уж сколько крови – и только ли крови? – они заберут, это уже другой вопрос.

На дороге неподвижно лежал подросток с лицом, изрезанным стеклом, и громко стонал. Возня в магазине не утихала. Слышались сдавленные охи и звуки ударов. Сергей глянул на вывеску: магазин «Все для художника».

«Из-за чего сыр-бор?» – недоуменно подумал Сергей. Даже после всех приключений он был не в силах представить художников, которые перед смертью месят морды друг другу за дорогую кисточку, поэтому осторожно заглянул внутрь.

Угу. Понятно. Бой не за «женщину, религию и шпагу», но за надорванный пакет с белым порошком. Двое – уже двое – на одного. Отпрянув, Сергей задумался. Математика была проста. Один молодой чемодан угостил других, постарше, волшебным порошком. Те, мучаясь от чувства благодарности, попросили его поделиться. Наркобарон не согласился, и начался корявый танец обдолбышей.

А стоит ли соваться? Можно быстро прошмыгнуть? Можно! А убить их всех на фиг можно? Естественно! Все равно не жильцы. Военные грохнут всех, кто к ночи останется в городе. По элементарной – с их военной, то есть стратегической и тактической, точки зрения – причине: а вдруг гражданские вместо препятствий устроят воде «зеленую улицу»? Просто из вредности – за то, что не смогли или не успели уйти.

Ну да ладно, хрен с ними, с военными, но вот то, что драка происходит именно в этом магазине, неприятно кольнуло. Сергей слишком серьезно воспринимал кривые ухмылки судьбы, чтобы вот так просто взять и уйти.

«Давай, давай, бездарь, – внутренний голос был, как всегда, безжалостен. – Хочешь в очередной раз полистать каталог, чтобы увидеть, как даже Женька Истомин уже сподобился на персональную выставку? А ты – и не потоп тому виной, – никогда не станешь художником…»

Скрипнув зубами, Сергей метнулся вдоль стены и запрыгнул в оконный проем. Возня за порошок продолжалась. Тщедушный прыщавый пацан мертвой хваткой вцепился в пакет. «Ух, ты! Вот кого тут жаба давит. Оно и понятно. Свое, видать, защищает!» Оппоненты же загрузились крепко и численным превосходством распоряжались крайне бестолково.

Парни даже ничего не поняли. Одиночными – раз, два. Разворот. Пальнул и в того, что на улице. Друг-выстрел упразднил слова. Да и не нужны они.

Наведя ствол на хозяина порошка, Сергей почти нажал на спусковой крючок, но что-то его остановило.

Разбросанные там и сям альбомные листы с рисунками. Дерьмо! Даже беглого взгляда хватило на то, чтобы понять, что рисунки хороши.

Пацан глянул на него мутными глазами, судорожно прижал к себе пакет и медленно сел на пол. Под носом у него были следы белого порошка.

Сергея особенно поразил один рисунок, написанный углем. Разрушенная водонапорная башня на заднем фоне и крупно – четко и выверено – перекошенное лицо мужчины, прижавшего руки к ушам.

«Из ушей хлыщет кровь, – почудилось Сергею, опять вспомнившему волынские обряды. – Что-то судьба сегодня развеселилась не на шутку…»

– Твои? – ревниво.

– Ну! – с вызовом.

Сергей десять раз наводил автомат на пацана и столько же раз опускал. Врет – не врет?

Тот смотрел с легким любопытством и даже, казалось, пренебрежением.

«Ишь, под коксом все храбрецы!» – хмыкнул мысленно Сергей.

– Зачем ты их убил?

– И это вместо благодарности… – Сергею стало даже обидно.

– Тебя никто не просил!

– Тогда привет тебе от друзей. – Стукнув вполсилы пацана прикладом, Сергей принялся рассматривать содержимое его рюкзака, бесцеремонно перевернув владельца на живот.

Ничего себе! Хмыкнув, собрал все рисунки и, позаимствовав в магазинчике папку, уложил.

«Сука! С-сук-ка!!! Даже этот…» – Мысль больно толкнулась в мозг.

Бесцельно побродив по магазинчику, он заглянул-таки в каталог, выругался и порвал его. Со злостью рассыпал ящик с красками и сломал пару пустых рам.

«Да пошло оно все!»

Растворителей для красок оказалось великое множество. Он полил жидкостью все вокруг. Резко запахло спиртом.

«Что делать с пацаном? Не бросать же на верную смерть!»

Вздохнув, Сергей сходил к мотоциклу и достал из багажника наручники.

Пацан, рюкзак и пакет с кокаином вкупе, как оказалось, весили немного. Потратив спичку на поджог магазинчика, Сергей усадил нежданного спутника за спину. Неловко сложил его руки у себя на животе, сковал наручниками и, чувствуя себя полнейшим идиотом, двинулся дальше.

В конце улочки снова остановился. Расцепил наручники, уложил пацана на сиденье, снял заднюю, стальную – сам придумал! – спинку и сунул ее под чехол байдарки. Теперь тыл прикрывал живой щит. Пошатнувшееся реноме одинокого волка – ну, почти, – вернулось на место.

Улочка, лишенная в дальнейшем неприятных и прочих сюрпризов – теперь о неожиданных презентах Сергей предпочитал думать именно в такой очередности, – вывела к россыпи частных домишек пригорода. Он прибавил газку, предвкушая чисто поле, высоки травы и – что там еще ожидало гордых рыцарей дорог?…

Внезапно за спиной раздался чудовищной силы взрыв. Резко вывернув вправо, Сергей остановился, почти загородив переулок, а правая рука уже стаскивала автомат с шеи. Пацана от толчка перекосило, и тот мог вот-вот свалиться с сидения, но сейчас было не до удобств пассажира.

Оказалось, что на пустыре – метрах в ста от места, где он стоял, – взорвалась старая кирпичная водонапорная башня. Гнилым зубом торчал остаток стены. Неестественность картины, с одной стороны, поражала – водонапорные башни взрываться не должны, даже если на них и молятся. С другой – неожиданно показалась знакомой.

«Как на рисунке!..» – похолодел Сергей от внезапного узнавания.

От места взрыва, пошатываясь и закрывая уши окровавленными руками, замысловатыми петлями брел по направлению к нему и вопил на одной ноте контуженый мужик.

«Выслужиться перед военными хотел? Или просто в знак протеста? Чем же ты ее, дорогой геноссе террорист?»

Дыма не было. Как на рисунке.

«Там гореть нечему…» – это была единственная мысль с корнем, за которую стоило цепляться в водовороте накатившего вала бестолкового перекати-поле.

Сергей не стал стрелять в провинциального камрада Аль-Каиды. Хотя бы потому, что не мог испортить цельность картины, которая навсегда связала их троих. Пускай мозги персонажа сами через уши вытекают. Если они в той башке вообще есть…

Выхватив папку с рисунками, он лихорадочно зашелестел листами. Да, вот оно. А дальше? Нет. Остальные смахивали на видения под коксом. Тем не менее – великолепно исполненные, пробирающие до дрожи. Пацан – просто талант с измазанными углем пальцами.

Отбросив рисунки, Сергей расхохотался. Он наконец-то понял, почему не пристрелил доходягу. Да потому, что подсознательно продолжал делать, как и до потопа, свою работу.

– О боже! – воскликнул Сергей, размазывая слезы по лицу. – Я наконец-то нашел гения! Настоящего! Долбанного! Нет!!! Обдолбанного! Гения! И на кой черт он мне теперь?…