Читать книгу Зарисовки. Сборник стихов - Юрий Грум-Гржимайло - Страница 3

Тяжёлою литой оградой,

Набором вставшей до небес,

геометрическим окладом

Обрамлен и поделен лес.

Сниму очки – они мешают

И надоело протирать,

Пусть осень всей своею шалью

Глаз заслезит, как дым костра,

Смешались линии и пятна,

Рисуй, красавица, ликуй,

Узнать бы мне, какой печатный

Станок оттиснет ту строку!

А может быть, твоим нарядом

Как за бутылкою хмельной

Парк смотрит сквозь ограду взглядом

На город за моей спиной?..

Храня прохладу лиственным окладом,

Бросая цвет, чтоб дворники мели,

Прикрыт наш двор от неба и фасадов

Редеющей шеренгой старых лип.

С той стороны – и суетлив, и гулок,

Под ливнями вскипая от воды,

Пролёг мощёный плиткой переулок,

Неся названье древней слободы.

И вёснами наряды одевая

Как мантии когда-то короли,

Они росли, совсем не замечая,

Что люди, их садившие – ушли…

Средь камня зелень – как души обломок,

Как выросли – не знаю, но смогли,

и, возвращаясь, тихо скажешь: «Дома!»,

Завидев ветви верно ждущих лип.

Из окон музыкальной школы

Весь день доносится рояль,

Пятнает осень под бемоли

Асфальта серую печаль.

В шальную шаль тепла одето,

Под звуки музыки, молчком,

Здесь, на задворках, «бабье лето»

Присело в шуме городском.

Настой аллегро и анданте

Хмелит немного «град Москов»,

Пока не вылезла педантом

Прохлада ранних вечеров…

Мне названья говорят

Из веков известие —

По-арабски был «Арбад» —

Пригород, предместие.

Здесь шатры бросал Восток,

Приходя с товарами,

И скрипела пыль дорог

Под арбами старыми.

Топонимика хитра —

Возразит заранее:

С Колымажного двора

Тут «арба» в названии.

Но ещё до слободы,

Колымаги чинящей,

Был Арбат.

Его следы

Ныне гнутся в синусе.

О названии своём,

Ты поведай, улица,

Что пешком пройдём вдвоём

Просто не «прогуглится».

Ты от первого лица

Уведи на сторону,

От Бульварного кольца

Приведи к Садовому…

В самообманное тепло

Бреду московскими дворами,

Где наземь золото стекло

И в мусор брошено мешками.

Дождя прошедшего следы

От водостоков тянут змейки,

И Патриаршие пруды

Пустые стерегут скамейки.

Рефреном тянется строка

Полузабытыми годами,

От юноши до старика

К ним прихожу, как на экзамен,

Ронять беззвучные слова,

И вечных обещаний щедрость,

А мудрость времени сперва

Укажет на «янтарь и цедру»,

На то, что было и прошло…

Пруды!

Люблю я ваше соло —

Где вновь обманное тепло

С улыбкой посылает Воланд.

Нарочно для чего-то

Открыты всем ветрам,

Арбатские ворота,

Не видимые нам.

Куда-то на задворки

Отправились на слом

Их кованые створки,

Ведущие на холм,

За крепостные стены,

Чьё белое лицо

Запрятало за тени

Бульварное кольцо.

Преподаёт задаром

Истории азы

Глотающий бульвары

Раздвоенный язык,

Динамики с заботой

Объявят с хрипотой:

«Арбатские ворота!» —

Выходим мы с тобой.

И даже не смутимся,

Что всё наоборот,

Привычно устремимся

В отсутствие ворот…

Не привыкай к Арбату —

Вреден он,

Потом никак

Отвыкнуть невозможно,

И на любой из четырёх сторон

Нам неуютно кажется

И сложно.

Скребёт бумагу и макает кисть

Художество с мольбертами

У «Праги»,

Кафешки, магазинчики, лотки,

Со скрипками надуличные маги…

Всем тем, что есть,

чем низок и высок,

сквозь Окуджавы памятные строки

он даст приют

тому, кто одинок,

и проведёт к Смоленской до высотки.

Не всё на свете мерится длиной,

Он суматошен,

Короток и длинен,

Я вдруг пойму, что с ним, а не со мной

В твоих ладонях

больше общих линий.

Когда не пишутся стихи,

И ночью рифмы надоели,

По площадям и вдоль реки

Пройду к творенью Церетели.

Лениво стрелку бьёт волна,

как мель легло Замоскворечье,

стекая по дорогам сна

навстречу тем, кто сну перечит.

Скупы ночные фонари,

Редки уже автомобили,

В бормоте дремлет Третий Рим —

Петра Великого забыли.

И, бросив в сонный город стон,

Царь топнет бронзовым ботфортом,

Что повернуться хочет он

Назад,

К Измайлово с Лефортом,

Что надоело якоря

Сушить на фоне ресторанов,

Пора на Балтике стоять,

В дверях морей и океанов!..

…Я пальцами потру виски,

Почудиться такое может,

Когда не пишутся стихи

И ночью рифма не тревожит.

Задумчивая осень над Кусково

Кидает на скамеечки листву,

И, медленным шагам не прекословя,

Нарисовалась сказка наяву.

Как хорошо, что мы с тобой здесь в будни,

Немного окунёмся в тишину —

Пусть где-то рядом город многолюдный,

Шум не доходит в эту старину.

Повеселились предки, погуляли…

Кусковский пруд задумчиво молчит,

И только осень высветила дали

Как  фейерверк на зелени парчи.

Поймём, вдыхая каждое мгновенье

Застывшей над водою лепоты,

Как тихой рябью ляжет отраженье

С небес на наши грубые холсты…

2018

Скрывают подворотни арбатские дворы —

Открытые лишь небу анфилады,

Где эхо многократно сумеет повторить

И шпильки отзовутся как цикады.

На очень тусклом фото – мои отец и мать

Пред этими же самыми домами,

Сплела их руки юность, сказав про всё сама

Счастливыми открытыми глазами.

И что им подворотня – обыкновенный фон,

Захваченный случайно объективом —

А мне её снимает мобильный телефон,

Как найденное милым и красивым.

Хотя я не родился ещё у вас в Москве,

Мне этот миг был тоже очень нужен,

И жаль – лишь с облаками могу послать привет

От подворотни вашего союза…