Читать книгу Каждый выбирает по себе - Юрий Левитанский - Страница 11

Моя любовь к тебе  – как горная вершина

или волна солоноватая морская.

Все, чем я жил и чем живу, она вершила,

ни на минуту от себя не отпуская.

Я видел, как она растет и как шагает,

то сокрушительна, а то нетороплива.

Она то стужей леденит, то обжигает,

пора прилива у нее, пора отлива.

Она не бросит ни за что, но и не просит

бежать за ней, когда за дверью непогода.

Она раскинется тайгой, где нету просек,

а то прикинется рекой, где нету брода.

А ты все так же дорожишь лишь небом синим.

Зачем ты веришь в эту ложь, не понимаю,

и так растерянно дрожишь под небом зимним,

и так испуганно живешь от мая к маю.

С мокрой травы в лесу

                    стряхиваю росу.

Хочешь, стихотворенье

                    из лесу принесу?

В комнате, еще темной,

                    чмокнешь во сне губами.

Земляникою пахнет теплой?

                    Сеном? Или грибами?

Где-то кузнец стрекочет,

                    травинка щеку щекочет  –

тебя разбудить от солнца

                    стихотворенье хочет.

А ты все не просыпаешься,

                    все ты не просыпаешься,

одними губами сонными

                    медленно улыбаешься:

«Что, мол, опять за шалости?

                    Нет в тебе, видно, жалости!

Где же черты солидности,

                    признаки возмужалости?..»

Все это знаю издавна  –

                    не к чему повторенье.

Тихо выходим из дому  –

                    я и стихотворенье.

Мутную тишь дремотную

                    ранняя птаха будит.

Нет у меня солидности,

                    видимо  – и не будет.

Дачу еще не выстроил,

                    не обзавелся чином.

Толстую палку выстрогал

                    ножиком перочинным.

Иду не спеша, помалкиваю,

                    палкой своей помахиваю,

с мокрой травы в лесу

                    стряхиваю росу.