Читать книгу Каждый выбирает по себе - Юрий Левитанский - Страница 32

Всему свой срок. Сейчас пора травы.

Она легко пробилась между строк,

и, маленькая, ты по ней идешь,

не замечая, как она густа.

Ты тоже между строк в моих стихах.

Ты тоже как травинка.

            Можешь лечь

на белом поле этого листа

и не привлечь вниманья моего.

А я вверху.

    Я где-то там. Где бог.

Что я могу?

    Что сделать для тебя?

Карандашом я обвожу кружок.

Вот это твой лужок.

            А дальше снег.

А дальше поле.

            Белые листы.

И белые кусты.

            И слабый след

неровной строчки белого стиха.

А ты тиха.

            Тебя пугает снег.

Им окружен твой маленький лужок,

и ты боишься выйти из него.

А ты не бойся.

            Ты моя трава.

Ты все равно пробьешься между строк,

заполнив эти белые листы.

А до того – белы они.

                        Пусты.

Пока ты не пробьешься между строк.