Читать книгу Время, бесстрашный художник… - Юрий Левитанский - Страница 26

Я лежал на этом снегу

и не знал,

что я замерзаю,

и лыжи идущих мимо

поскрипывали

почти что у моего лица.

Близко горела деревня,

небо было от этого красным,

и снег подо мною

был красным,

как поле маков,

и было тепло на этом снегу,

как в детстве

под одеялом,

и я уже засыпал,

засыпал,

возвращаясь в детство

под стук пролетки

по булыжнику мостовой,

на веранду,

застекленную красным,

где красные помидоры в тарелке

и золотые шары у крылечка, –

звук пролетки,

цоканье лошадиных подков

по квадратикам

красных булыжин.