Читать книгу Время, бесстрашный художник… - Юрий Левитанский - Страница 46

Когда снега земли и неба

в окне смешались заодно,

я раскрошил краюшку хлеба

и бросил птицам за окно.

Едва во сне, как в черной яме,

рассвет коснулся век моих,

я был разбужен воробьями,

случайной трапезою их.

Они так весело стучали

о подоконник жестяной,

что показалось мне вначале,

что это дождик за стеной.

Потом их стук о подоконник

родил уверенность во мне,

что по дороге скачет конник

морозной ночью при луне.

Что это кто-то,

по ошибке

встав среди ночи, второпях

строчит на пишущей машинке

смешной рассказ о воробьях.

А птицы шумно пировали

и, явный чувствуя подъем,

картины эти рисовали

в воображении моем.

Как будто впрямь благодарили

меня за что-то воробьи,

они на память мне дарили

произведения свои.

Они давали безвозмездно,

а не за пищу и за кров,

по праву бедных и безвестных

и все же гордых мастеров.

Они творили, словно пели,

и, так возвышенно творя,

нарисовали звук капели

среди зимы и января.

И был отчетливый рисунок

в моем рассветном полусне –

как будто капало с сосулек

и дело двигалось к весне.