Читать книгу Не потускнели витражи. Избранные стихи, циклы стихов, поэмы - Юрий Лифшиц - Страница 5

Кропоткинская. Выход из метро.

Сырое утро. Очередь в музей.

Довольно пестрый авангард культуры —

сообщество невыспавшихся граждан,

зевающих, читающих, жующих,

желающих во что бы то ни стало

узреть полотна импрессионистов

из залов Вашингтонской галереи.

И я меж них, притянут той же силой,

тихонько перелистываю книгу,

гекзаметром сводящую мне губы

и наполняющую рот слюной

давнишней позабытой детской страсти

по древним и любимым временам.

Итак, стоим. Еще не «запускают»,

и очередь уверенно растет,

и люди, понемногу оживляясь,

завистливо ругают экскурсантов

из профсоюзных «творческих» экскурсий

и иностранцев – им везде дорога…

И вдруг… я вздрогнул, кровь в висках забилась,

по мне прошел тревожный нервный ток:

почудилось, привиделось, приснилось, —

ты от метро идешь наискосок.

Не может быть! Какая-то ошибка.

Ведь ты ушла. Тебя давно здесь нет.

Но ты все ближе. На губах улыбка —

любви полузабытой поздний свет.

И все ушло – дома, деревья, лица…

Звенящая повисла тишина,

и зазвучали надо всей столицей

в одном аккорде наши имена…

«… нет-нет, позвольте, я стоял за ней,

да-да, за этой девушкой в берете,

она – за парнем в кожаном пальто,

а вы – за мной, пожалуйста, не спорьте,

еще вы уходили позвонить

и, возвратившись, не нашли меня,

я тоже отходил недалеко,

пожалуйста, спросите у любого…».

У входа люди вдруг заволновались,

сержант взглянул со вздохом на часы,

затем поправил легкую оградку —

загончик непременный для толпы,

желающей искусству приобщиться, —

ворота наконец-то отворились

и… потекла струящаяся лента —

людской ручей, в оградку заключенный,

под своды вожделенного музея,

переполняя сумрачные залы.

И мне? Идти за ними? Утонуть

в пейзажах? В натюрмортах раствориться?

Вобрать очарованье впечатлений

полуживой отчаявшейся кисти —

на час, на полчаса, на пять минут…

Но прошлое умеет возвращаться,

сжигая воспаленный мозг и нервы

на медленном костре воспоминаний…

За ними! Поминутно спотыкаясь,

с подавленным желаньем оглянуться,

по равнодушным каменным ступеням,

тяжелую отталкивая дверь,

я восхожу – такой же одинокий,

как парус в море на холсте Сёра…