Читать книгу Пустой человек. Сборник рассказов - Юрий Мори - Страница 6

Лето выдалось дождливое. Лужи, не успевающие высохнуть, промокшая насквозь штукатурка на старых домах, коровьими лепешками падающая вниз. Люди со злыми лицами. Радоваться и так мало поводов – а тут ещё вечная слякоть, беременные облака и ноль надежд на жару.

Впрочем, была бы жара, злились бы на неё.

Марина поливает цветы, в душе грустно улыбаясь над странностью: достаточно же выставить горшки на подоконник с другой стороны, под косые струйки. И само всё польётся. К чему эта пластиковая лейка, носатый розовый слонёнок – предел дизайнерской пошлости? К чему вообще вся эта жизнь, когда итог ясен заранее? Возможно, не цветам, а ей стоит сесть на подоконник, свесить ноги и смотреть на разноцветные монеты зонтов внизу. Смотреть, пока не придёт пора соскользнуть в последний полёт. В превращение из разочарованного человека в поломанную куклу.

Но это некрасивый выход.

Вчера позвонил Стас. Несмотря на мессенджеры, фейсбуки и контакты, он предпочитает именно звонить. Даже смс для него слишком сухая форма общения, только живой голос в трубке. И цветы, когда приходит в гости. Всегда цветы. Свежие с каплями на бутонах розы. Поцелуй – не дежурный, живой, со смешанными запахами его сигарет и одеколона. Тщательно выбранного и подаренного ею же Eau de Chanel.

Приходит… Приходил, надо быть честной.

Рука дрожит, и предназначенная орхидеям вода плещет на пол. Плевать. Высохнет. Даже вытирать не хочется. За окном лужи, а чем хуже её дом?

Она-то знает, что это не любовь. И никогда не было любовью. Таблетки от одиночества с её стороны и поиск ненайденного – с его. Жена, превратившаяся за двадцать… Сколько они там женаты? За столько лет в привычку. Взрослые дети со своей жизнью. Всё же настолько понятно, и так банально…

Марина относит лейку на кухню и выплескивает остатки виды в раковину. Прячет в шкаф. Садится. Крутит в руках пустую чашку, думая по кругу. Был – ушёл. Зря был – не зря ушёл. Чёрт с ним! После сорока иллюзий быть не должно, это уже болезнь. Её надо лечить.

Наливает чай, относит его с пакетом печенья в комнату и включает телевизор. Выбор невелик – сериалы или в окно, поэтому лучше сериалы. Тишку покормить пора, это сейчас он свернулся клубком над своими кошачьими снами, а потом орать будет. Надо. Обязательно надо.

Вместо обещанного программой «Следа» идёт дурацкая мелодрама. Женщина, неприятно напоминающая супругу Стаса, кричит в трубку, размазывает по лицу нарисованные слёзы. «Скорая», застрявшая в пробке. Улицы, дождь, лужи, почему-то уставшая почтальонша с тяжёлой сумкой пыхтя поднимается по лестнице. Снова эта мерзкая плачущая баба, у неё течёт тушь, делая похожей на панду. Что за дрянь? Хорошая тушь давно так не размазывается, враньё.

Сплошное враньё. Она сильная, она справится. Или сила, наоборот, в том, чтобы вовремя уйти? Совсем уйти, не как Стас, прикрывая наспех сочиненной ложью обычную нелюбовь. Что он там вчера плёл? А, пустое…

Марина отбрасывает пульт и дальше смотрит в черный прямоугольник экрана. Думает по кругу. И краем сознания слушает непрерывно барабанящий по окнам дождь. Он должен успокаивать, а её раздражает. Просто бесит, вместе с тяжёлым небом, с глупыми сериалами, со злыми лицами людей, даже с тихо мурчащим во сне Тишкой.

Надо уйти. Надо спрятаться от дождя, найти место, где его не слышно. Ведь есть же такие места?

Она встаёт, не допив чай, и медленно идёт в ванную. Открывает краны: побольше горячего, её знобит от всего вокруг. Аккуратно вешает на крючок халат и трусы, смотрит на себя в зеркало. Морщины, складки, всё давно не так, как надо. Зачем-то приподнимает рукой левую грудь, проскальзывает воспоминание, как Стас нежно целует её, обводя языком ореол. По кругу. Нежно. Стас.

Она зажмуривается. Потом, не открывая глаз, переступает через край ванны. Ложится в воду и наслаждается тем, что дождь здесь не слышно. Вода льётся и льётся, но эта вода другая, она ласковая и горячая. Не вставая, дотягивается до флакона и выливает немного в воду. Над поверхностью начинает расти облако пены, разбухая и покрывая её всю.

Марина принимает решение. Немного полежав в пене, она встаёт и шлёпает на кухню, оставляя мокрые отпечатки и упавшие клочки пены. Берёт изогнутый рыбный нож из ящика и возвращается в ванную. Потом снова идёт на кухню и выдавливает в Тишкину миску полный пакет корма. Ягнёнок с курятиной. Кот с пакетика смотрит на неё осуждающе, но Марине не до того.

Она окончательно возвращается в ванную и ложится, разбрызгав воду. Резать надо вдоль, это важно, поперёк кровь успеет свернуться и толку не будет. Смысла не будет, как его нет ни в чём. И никогда не было.

Она зачем-то окунает нож в воду, достаёт и начинает терпеливо резать руку вдоль. Пена окрашивается розовым, становясь похожей на какое-то диковинное облако пуха. Больно, но Марина продолжает. Вены скользкие, как налитые кровью игрушечные шланги, но она упорна. Ей нужно. Ей важно. Она нашла свой маленький смысл и немного ответов на вопросы.

Почему-то кажется, что воздух пахнет его одеколоном, но это, конечно, чепуха.

. . .

Стас сидит перед лежащим на столе телефоном. Протягивает к нему руку, отводит назад.

Какой смысл загружать её своей бедой? Раньше он и сам не был уверен, теперь это ни к чему – точно. Томография не врёт. Анализы крови тоже. Терминальная стадия, метастазы, ни резать, ни лечить никто не возьмётся, врач сказал однозначно. Даже не врач, целая комиссия – судьи чужих жизней, давно смотрящие на обречённых спокойно и вежливо. Иначе можно спятить самим.

Жене даже говорить не стал. Сопли и слёзы, всё за грехи наши, давай срочно в Германию или Израиль, у меня есть на примете травница, колдунья, заклинатель змей и великий гуру… Смешно, если бы не было страшно. Никому говорить не стал: враги позлорадствуют, друзьям плевать. Все под Богом, у всех свои заботы.

Три месяца, плюс-минус. Обезболивающие выписали, больше ничем, вы сами всё понимаете, четвёртая стадия, побольше оптимизма. Бла. Бла. Бла. И веры в чудеса. Отдохните этим летом…

Он тяжело вздохнул и окончательно отодвинул телефон. Не нужно. Марине это не нужно. Любовь не в том, чтобы испортить жизнь другому.