Читать книгу Пророк серебра - Юрий Погорельский - Страница 12

В рамках повседневной жизни

Нет уже ничего

И быть не может.

Попробуй тут визгни,

Получишь вдоволь всего,

А может и нет?

Стихи пишутся на авось,

Знаю, никто их не прочтёт.

И всё равно я расстроен.

Что-то выйдет небось,

Стихи эти похожи на отчёт,

Где весь мир давным-давно уже построен.

И не в радость белый свет,

Без этих сильных ветров.

Ведь это я поэт,

Не пишущий стихов!