Читать книгу Поэтическое слово - Юрий Слобода - Страница 9

В эту ночь старой волчице не спится.

То ли старая боль, то ли нету в груди молока.

В эту ночь подобрала у леса волчица

Лопоухого, с проседью белой, щенка.

Доброта её льёт, его нежно колышет,

Только что-то не то, не возьмёт она в толк.

Спит щенок безмятежно, ворочаясь, дышит.

А в мозгу у неё: «Будет волк. Будет волк».

Рос щенок, матерел, изменилась походка.

И добычу сбивал на лету он в прыжок.

И, когда на волков начиналась охота,

Вопреки он всему уходил под флажок.

Был он волк и по-волчьи смотрел на отару,

Не мигая в упор среди белого дня.

Но когда среди псов отыскал себе пару,

То его разорвала цепная родня.

Был он волк, потому не сдыхал как собака,

Что всосал с молоком до трепета жил.

И на Млечном пути у высот Зодиака

Его контур в ночи, торжествуя, ожил.

Потому каждой ночью на сердце пустынно,

Голос старой волчицы ещё не умолк.

К звёздам тянется, с болью зовёт она сына

Кричит ему: «ВО-О-ОЛК»!!!