Читать книгу Нравы времени - Андрей Артёмов - Страница 6

Стоит осенняя пора,

Стоит у моего двора.

Её парадные картины

Печальны взору моему.

Роняя пёструю кайму,

Дрожат понурые осины.

Согрело на груди своей

Кого осеннее ненастье?

А мы – о, пылкое пристрастье! —

В любви всё признаёмся ей.

Но скоро, знаю, очень скоро

Прощальный мы услышим зов —

Кто на него пойти готов,

Не ведая в себе укора?..

Укроют тем скорей снега

Пустые наши берега.