Читать книгу "Ich hasse glückliche Menschen" - Jeder ist seines Unglückes Schmied oder Wie mache ich mich richtig unglücklich? - Dantse Dantse - Страница 6

Was ist da wieder los? Lisa, hörst du? Ja, wer kann das anderes sein als diese „Rejetons“, diese Bastarde, die über uns wohnen? Hörst du, Lisa, ich hasse sie, ja ich hasse sie…

Was fragst du so dumm? Das sind doch die Kinder von diesem Paar. Wie sie heißen?

Willst du dich lustig über mich machen?

Wirklich, übertreibe bloß nicht! Klar, dass die einen Name haben, aber ich, Thomas Schröder, werde mir keine Mühe geben, den Name dieser Dinger in den Mund zu nehmen.

Du bist sauer, weil ich sie Dinger nenne?

Na ja, okay, von mir aus sage ich dann von diesen Menschen. Ich werde jedenfalls nicht die Namen in den Mund nehmen. Bist du nun zufrieden, Menschenrechtlerin? Ha, ha, ha.

Was sagst du da? Sie sind auch Menschen und sehen aus wie ich?

Nein, sie sehen nicht wie wir aus. Niemals werde ich so etwas akzeptieren. Höre auf, mich zu beleidigen, Lisa.

Hast du das schon wieder gehört? Wie soll ich da ar-beiten? Du sagst es ist 10 Uhr und wir haben nicht Sonntag? Das sagst du mir? Das ist alles, was du sagen kannst? Warum stehst du auf ihrer Seite?

Hey, hört auf damit, Lisa! Klar bleibe ich immer zu Hause, gehe nie arbeiten, aber du weißt doch, dass ich Burnout habe und meine Kollegen mich fertig gemacht haben. Du weißt doch, dass ich als Invalide krankgeschrieben bin.

Du übertreibst ein bisschen, Lisa. Echt.

Das stimmt nicht ganz so. Ich habe nicht überall und mit allen Menschen Probleme. Sie ärgern mich alle. Ihr seht nicht, dass es einem schlecht geht.

Ja klar, ich wusste, dass du das sagst. Ich wusste, du sagst mir, dass es mein Problem ist und nicht das von den Schurken über uns.

Dass ich diese Bastarde in Ruhe lassen soll? Wo bist du denn? In welcher Welt lebst du eigentlich? Ihr, ihr sogenannten Menschenversteher ihr seid lustig. Lisa, wach auf. Wir sind in Darmstadt und nicht im Dschungel Afrikas, von mir aus auch in der Sahara oder dem Serengeti-Park. Verstehst du? Wir sind hier bei uns zu Hause. Mann, Mann, Mann, ich bin bei mir, in meinem Land und muss mich rechtfertigen, warum ich den Lärm dieser Voodoo-Kinder nicht ertragen kann?

Das stimmt aber nicht, Lisa. Das stimmt nicht, dass ich bei allen so reagieren würde, auch bei Kindern unserer Rasse.

Warum ich dann auch so reagiert habe, als die Familie Merkel über uns gewohnt hat? Du stellst mir wirklich diese Frage?

Du weißt das doch! Du weißt es nicht? Wirklich nicht? Sie waren nette Menschen?

Ha nee, mit den Merkels war es anders. Zwar sahen sie aus wie du und ich, sie waren aber echt ekelhaft und haben Erwachsene beschimpft.

Dich niemals? Ja, ja, bei dir läuft ja immer alles gut, gell?

Was? Du fragst mich, was mit Günther und Miriam war, die unter uns gewohnt haben? Die keine Kinder haben und gegen die ich dennoch etwas hatte?

Hast du nicht gesehen, wie sie sich über mich lustig gemacht haben, weil ich immer zu Hause bin?

Doch sie haben es ständig gemacht. Doch, Lisa. Doch, doch.

Wie denn?

Warum fragst du so etwas? Sie waren sehr nett? Das sagst du?

Ja, sie taten nur so, als ob sie nett wären. Aber sie wollten mich nur auslachen. Ja, ja, sie haben uns eingeladen, nur um zu zeigen, welche schönen Möbel sie haben. Weil sie wussten, dass wir nicht so viel Geld haben wie sie.

Übertreibe nicht, Lisa, das stimmt nicht, dass ich mit allen und mit allem unzufrieden bin. Warum verteidigst du immer Menschen, die mir nicht gut tun?

Ja? Was kann ich dafür, dass alle so doof sind?

Es liegt an mir?

Du übertreibst ein bisschen, Lisa. Echt!

Willst du sagen, dass ich ein unglücklicher Mensch bin, weil ich den Lärm von diesen ausländischen Kindern nicht ertragen kann?

Aber Lisa, du übertreibst jetzt wirklich. Willst du wirklich behaupten, dass sie keine Ausländer sind? Nur weil ihre Mutter aussiehst wie du? Das macht sie zu meinen Landsleuten?

Ich würde nicht die Fahne des Vaterslandes mit ihnen verteidigen.

Was ist nur aus uns geworden? Echt. Es geht wirklich zu weit, wenn du sagst, dass du mich nicht verstehst! Dass ich krank bin! Weil ich in meinem eigenen Land meine Ruhe haben will!

Hast du das wieder gehört? Hast du, Lisa? Sie haben sogar gelacht, während ich mich hier ärgere. Sie lachen und sind fröhlich, Lisa. In meinem Land, die Ausländer lachen, es geht ihnen gut und ich habe Burnout. Es geht ihnen besser als mir! Lisa, ist das fair? Nein, das kann doch nicht wahr sein. Oh mein Gott, das haben wir jetzt davon, wenn nur Adolf da wäre. Er hatte Recht. Das hat man davon, wenn sich unsere Frauen mit solchen primitiven Menschen mischen.

Ich soll damit aufhören? Das sagst du, Lisa? Du nennst mich einen dummen Menschen mit Minderwertigkeitskomplex? Das ist aber ein harter Vorwurf, Lisa… Du weißt, ich habe nichts gegen Ausländer, aber…

Ich soll meinen Mund halten? Du verteidigst diese Halbmenschen?

Hörst du? Lisa, komm auch mal hierher. Hörst du nicht? Sie lachen, haben Spaß und scheinen glücklich zu sein. Sie scheinen glücklich zu sein hier in meinem Land und ich? Und ich, Lisa?

Gib mir doch einen Antwort! Und ich? Habe ich nicht auch das Recht glücklich zu sein?

Sie haben mich nicht daran gehindert auch glücklich zu sein? Was sie damit zu tun haben könnten, dass ich nicht lache?

Was kann ich denn dafür, dass ich Burnout habe? Dass es mir nicht gut geht? Dass ich überall nur ausgelacht werde? Was kann ich denn dafür, Lisa? Warum soll es ihnen besser gehen als mir? Warum? Sollte es nicht andersherum sein?

Moment mal. Was höre ich da? Eine männliche Stimme, wer sonst als ihr verdammter Vater! Ja, der ist es und er lacht auch. Ich glaube sie haben Besuch, Lisa. Ich höre plötzlich unterschiedliche Stimme von Kindern und Erwachsenen. Du auch?

Und das stört dich nicht? Du übertreibst ein bisschen, Lisa. Echt!

Hör mal, sie lachen, sie haben Freude und das hier in diesem verdammten Land. Wer gibt ihnen das Recht sich bei uns so aufzuführen? Oh Landsleute, oh Landsleute, stellt euch mal vor. Sie lachen, die Kinder hüpfen, schreien, sie amüsieren sich, sie haben Spaß, sie sind glücklich – und wir?

Lisa, du übertreibst jetzt aber wirklich. Ich soll nicht sagen wir sondern ich? Ich soll sagen, sie sind glück-lich – und ich?

Was? Du bist auch glücklich? Hör bloß damit auf. Du willst es so hinstellen, als ob ich das Problem wäre? Das versuchst du immer. Bist du noch normal, Lisa, dass du die Geräusche von solchen Menschen duldest? Wie kannst du es akzeptieren, dass es ihnen gut geht und ich jeden Tag hier in meiner Wohnung sitze und die ganze Zeit jammere?

Sie bekommen oft Besuch. Niemand besucht mich in meinem eigenen Land. Wann hat jemand uns das letzte Mal besucht? In unserem eigenen Land haben wir kaum Landsleute, die unsere Freude sind. Oh Gott, wie tief ist unser Land gesunken? Wie ist es passiert, dass wir so miteinander umgehen? Der Nachbar drüben, ja der gegenüber, kann sterben und seine Leiche 3 Monate in der Wohnung liegen und vertrocknen und wir würden es hier, in zwei Meter Entfernung, nicht mal mitbekommen, nur weil wir nichts miteinander zu tun haben wollen.

Was sagst du? Ich habe dir nicht richtig zugehört. Was? Diese Familie über uns ist nicht schuld daran, dass wir uns nicht lieben? Wer hat gesagt, dass sie schuld sind? Ich habe das nicht gesagt, aber ist das ein Grund für sie, uns zu zeigen, dass man lachen kann und darf? Dass man glücklich sein kann? Sie wollen uns nur ärgern. Sie wollen uns nur sagen: „Seht mal, wir kommen weit her, wir sind bei euch und es ist schön hier.“ Was ist eigentlich so toll hier, dass man so lachen muss? Die Arbeit? Der Stress? Der Druck? Die Du-bist-mir-egal-Gesellschaft? Hä, Lisa? Wenn ich Unrecht habe, hörst du außer ihnen hier in diesem Haus mal noch jemanden lachen? Man hat den Eindruck wir schämen uns zu existieren, zu leben. Hast du schon mal jemanden auf der Treppe angetroffen? Nie, sagst du selbst. Glaubst du das ist Zufall? Wir trauen uns nicht, uns zu begegnen. Wenn jemand rausgehen will, geht er an seine Tür und lauscht zuerst, dass niemand zu hören ist, dass niemand gerade auch die Treppe runter- oder raufgeht, und erst dann geht er raus und schnell, schnell ist er weg. Alles das, damit er niemandem begegnet, denn Begegnungen bedeuten „hallo“, ob man will oder nicht. Stimme mir zu! oder meinst du immer noch, dass ich verrückt bin? Das schlimmste, wovor wir am meisten Angst haben, ist zu hören „wie geht es dir?“ Bin ich schuld? Wie geht es dir? Aber wollen sie hören, wie es einem wirklich geht? Antworte doch wahrheitsgemäß und erzähle ihnen, wie es dir geht. Welche Depression du hast! Wie du oft Migräne und Kopfschmerzen hast, wie fertig du bist, dass du ständig Sorge und Angst hast, wie einsam du bist. Tue es, und am nächsten Tag wird niemand noch mit dir zu tun haben wollen. Das ist unsere solidarische Gesellschaft.

Du verstehst mich, aber diese Menschen sind nicht schuld dran? Das mag sein. Aber warum erinnern sie uns daran, dass es jemandem dennoch gut gehen kann in so einer egoistischen Umgebung? Ja, das ist das Problem. Wenn sie ständig glücklich sind, schäme ich mich, dann ärgere ich mich, dass ich es auch nicht sein kann.

Bevor dieser Afrikaner mit seiner Familie eingezogen ist, konnten wir kaum Leben in diesem Haus wahr-nehmen. So konnten wir unser Mängel verdrängen, wir waren alle nicht glücklich in unserem Gefängnis, aber wir wurden auch nicht damit konfrontiert. So hatten wir nur einen einzigen Schmerz.

Und ausgerechnet der da will mir zeigen, was mir fehlt?

Hörst du, wie laut sie lachen? Immer lauter werden sie. Sie scheinen wirklich Spaß daran zu haben uns zu ärgern. Ja, glaub mir, sie wissen, dass es uns weh tut. Das ist Absicht.

Dir macht es nichts aus? Du bist eine Heuchlerin. Ich bin sicher, dass es dir nicht egal ist. Warum lachst du dann nicht selbst oft mit mir? Warum hast du immer dieses strenge Gesicht? Wenn ich dich sehe, sehe ich nur Leid, Jammer. Du hast ständig Angst und frisst alles in dich hinein. Du bist langsam schon richtig fett.

Oh, ich soll mich selber ansehen? Ich soll mein Spie-gelbild betrachten? Warum machst du dich lustig über mich, weil ich übergewichtig bin? Ich habe doch Burnout! Das weißt du doch! Echt, Lisa, du übertreibst manchmal.

Willst du mir sagen, dass er da oben glücklich ist, weil er toll und sportlich aussieht? Siehst du, sie kommen zu uns und nehmen uns sogar das Schlanksein weg. Was können wir noch tun und sein in unserem eigenen Land?

Er hat mich nicht daran gehindert Joggen zu gehen? Er ist nicht derjenige, der mir Bratwurst und Pommes oder Schweinshaxe kauft? Was willst du damit sagen? Die Bratwurst ist nicht schuld! Es ist der Döner von diesem Orientmann um die Ecke, nur Fleisch, Tsatsiki – ein richtig fettes Milchprodukt – und Weißbrot. Das willst du nicht sehen, Lisa. Nicht unser Essen macht mich dick, sondern das Essen von diesen Fremden. Das ist ein Komplott, damit wir alle dick werden. Willst du mir immer noch nicht Recht geben?

Lisa, sie übertreiben. Echt, jetzt übertreiben sie! Hörst du? Hörst du diese Schritte? Ha, jetzt tanzen sie sogar! Ich will diese Musik nicht hören. Ich will dieses Dschungel-Trallala nicht hören. Wenn sie hier leben, sollen sie gefällig unsere Kultur respektieren und auch unsre Musik hören.

Was? Was sagst du, Lisa, ich soll besser hinhören? Es wäre Musik von uns? Warte mal. Vielleicht hast du Recht. Leise! Ich höre zu.

Oh mein Gott, ich kriege kaum noch Luft. Ich kann es nicht glauben. Das ist noch schlimmer als ich dachte. Auch noch unsere Kultur? Sie haben die Frechheit diese Art von Musik zu hören? Diese Musik gibt ihnen auch noch gute Laune? Diese Musik macht sie glücklich? Was bleibt uns dann noch, Lisa? Was bleibt uns noch in unserem eigenen Land, wenn sogar unsere Kultur einfach so geklaut wird? Wer gibt ihnen das Recht, diese Lieder zu hören und dazu zu tanzen und Spaß zu haben?

Diese scheiß Politiker sind schuld.

Seit wie viele Jahren leben wir schon hier, Lisa? Hast du jemals gehört, dass einer von uns, irgendein Mitbewohner, unsere Komponisten geehrt hat? Du hast dich doch manchmal aufgeregt, dass der eine oder andere in diesem Haus lauter Ami-Pop Zeug hört – ja, ja, so sagst du immer, es kommt diesmal nicht aus meinem Mund, ich gebe dich nur wieder, von wegen es liegt nur an mir.

Ha, jetzt meinst du, ich soll mich freuen? Ich soll mich freuen, weil ausgerechnet diese afrikanische Familie mir zeigen will, dass sie unsere Kultur mehr liebt, als wir selbst? Nein, Lisa, sie wollen uns – okay, sie wollen mich nur verarschen.

Du willst wissen, wann ich das letzte Mal ein klassi-sches Lied oder ein Volksmusiklied gehört und dazu getanzt habe? Lass mich überlegen. Ich glaube sogar niemals, aber ist das ein Grund, dass sie das tun?

Was gehört uns noch? Was denn? Das ist mehr als Blutschande. Ich kann noch tolerieren, dass sie mit unseren Frauen schlafen. Was kann man tun, wenn die selbst so dumm sind. Aber das, was sie jetzt gerade tun mit ihren Besuchern, nennt man Kulturschande. Das ist eine Unverschämtheit. Die Kultur ist doch alles für ein Land. Sie haben den Mut, in diesem Land, dem Land, das unsere Vorfahren, unsere Väter mit ihrem Blut und Schweiß aufgebaut haben, unsere Genies zu hören? Hey Lisa, reichen ihnen unsere Frauen und unsere Ar-beitsplätze nicht? Antworte du mir selbst! Sagst du nichts mehr dazu?

Mann, Mann, Mann, ich kann es nicht glauben. Sie hören, das heißt sie lieben, unsere Komponisten? Wissen sie überhaupt, dass diese Genies weiß sind? Wissen sie überhaupt, dass diese Musik die Musik der Intellektuellen ist?

Lisa, du beleidigst mich echt. Lisa, du übertreibst. Wie kannst du so etwas sagen? Wie kannst du behaupten, dass das der Grund ist, warum ich sie nie höre, weil ich kein Intellektueller bin? Dass ich sie nicht höre bedeutet nicht, dass sie sie hören dürfen. Das gehört uns.

Siehst du, Adolf, siehst du was aus unserem Land geworden ist? Sie kommen hierher, dürfen studieren, in unsere Unis gehen und ich? In meinem eigenen Land habe ich es nur zum Staplerfahrer geschafft und jetzt machst du dich auch noch lustig über mich, Lisa. Dieser Afrikaner freut sich über unsere Komponisten und du bist sauer auf mich, weil ich sauer auf sie bin.

Ja, ich habe keine Ahnung von solcher Musik, aber sie gehört uns, Punkt, fertig!

Weißt du was ich den ganzen Tag höre? Diesen Scheiß-Rap, den uns die Migranten mit ihren Langbärten servieren. Wie nennt er sich noch… Buschi… was? Bäh, wie kann ich diesen Name nur aussprechen?

Die Musik unserer Komponisten ist genial und bringt die Seele weiter. Aber glaubst du, sie wird irgendwo gespielt? Kennst du einen Radiosender, der diese Komponisten, unsere eigene Kultur, spielt? Nein, ich auch nicht. Aber diese Radiosender spielen alle die Lieder dieser gescheiterten Ratten, wie nennen sie das noch, Lisa, sag mal, wie nennst du sie, ah ja, Ghetto-Musik. Hast du schon mal gehört, dass einer unserer Komponisten solche Wörter benutzt? Diese Schimpfwörter, Hasswörter, dumme Wörter über Sex, Drogen, Alkohol, Erniedrigung von unseren Frauen, die in ihren Videos fast halbnackt erscheinen? Die Liedtexte dieser Missgeburten enthalten nur Wörter, die unsere Kinder verderben. Sie verdummen uns mit dieser Musik. Sie verdummen und verblöden unsere Kinder und sie selbst hören zu Hause unsere Komponisten? Soll man das Integration nennen?

Was sagst du, Lisa? Dass unsere Landsleute auch Rap spielen? Ja, das ist das Schlimmste. Die „Kultur“ dieser Migranten verbreitet sich wie Unkraut in einem verwahrlosten Garten.

Das ist Integration? Lass mich lachen! Integrieren für was? Mit welchem Ziel? Ist das Einbrechen in fremde Häuser Integration? Ist Frauen-Begrapschen Integration? Ist Verschleierung Integration?

Was sagst du da, Lisa? Lisa, du übertreibst echt! Du sagst, dass die meisten Einbrecher in unserem Land unsere eigenen Landsleute sind? Du sagst mir, dass die meisten Verbrechen an Frauen von unseren Männern verübt werden, auch wenn das so nicht in der Presse kommt? Oh je, du hast den Mut zu sagen, dass auch Nonnen eine Kopfbedeckung tragen? Glaubst du ich weiß das alles nicht? Glaubst du ich bin so naiv? Warum willst du, dass ich das so sehe? Warum willst du mir die Wurzel meiner Jammereien wegnehmen? Wenn ich etwas finde, was mich glücklich machen könnte, intervenierst du, um es zu relativieren und meinst, wir seien auch nicht besser.

Was? Was hat das damit zu tun? Du fragst mich, ob ich einen Migranten kenne, der dich begrapscht hat? Der mich beleidigt hat? Der meinen Arbeitsplatz weggenommen hat? Und warum ich dann gegen sie bin, obwohl ich sie gar nicht kenne? Du erwartest eine Antwort von mir? Ich gebe sie dir nicht. Ich darf mich doch wohl über etwas ärgern, oder?

Nein, Lisa. Ich schwöre dir. Das ist ein Komplott. Das ist echt ein Komplott, eine Verschwörung mit der Komplizenschaft unserer Politiker. Sie vertreten überhaupt nicht das Interesse des Volkes. Ich bin mir gar nicht so sicher, ob sie wirklich richtige Landsleute sind. Du verstehst, was ich meine. Sie sind es sicher nicht, zumindest was manche von ihnen angeht. Sie haben 100% Fremdwurzel oder fremden Glaube in ihrem Blut. Wie kann man sonst das Land so verraten? Viele dieser Politiker werden von Fremden gesteuert und an der Macht installiert, damit wir kontrolliert bleiben. Sonst sag mal, Lisa, wie können sie so etwas nicht sehen, wie ich? Seid ihr alle blind, oder was?

Nee egal, was du sagst und glaubst, ich bin mir sicher, dass viele dieser Politiker fremde Interessen vertreten. Sie sind Spione, wie erklärst du sonst, Lisa, dass sie zulassen, dass unser Frauen Blutschande begehen? Du liebst es? Bist du verrückt? Echt Lisa, du übertreibst voll! Erkläre mir, Lisa, wie kann ein Politiker, der unsere Interessen vertritt, zulassen, dass diese Möchtegern-Ghettosänger solchen Müll propagieren? Sie wissen doch, dass alle Kinder und Jugendlichen angesteckt werden, oder?

Na ja, Lisa, es stimmt, ich höre sie auch gern. Ich habe nichts von unseren Komponisten, aber habe ich überhaupt eine Wahl in meinem eigenen Land? Wenn ich etwas sagen will, was mir gefällt, wie wird man mich nennen? Die fremdgesteuerten Medien werden mich Rassist nennen. Aber ich bin kein Rassist. Siehst du doch auch so, oder? Stimmst mir zu, oder?

Aber Lisa, willst du mich verletzen? Du sagst ich bin kein Rassist sondern nur ein unglücklicher Mensch, der die Schuld an seinem Unglücklichsein den anderen zuschiebt? Ist das ein Grund, warum sie in meinem Land glücklicher sein müssen als ich? Wollen sie glücklich sein, wenn wir leiden? Wenn die Einsamkeit, die Lieblosigkeit, der Egoismus uns leiden machen?

Warte mal, Lisa. Diese Sozial-Asylanten spielen keine Musik mehr. Ich höre etwas. Es scheint, als ob sie rausgehen würden.

Hörst du, warte, ich muss leise sein. Ich gehe zur Tür und schau mal durch den Türspion. Moment mal. Lisa, Lisa, ich brauche dir nichts zu erzählen.

Was ich gesehen habe, oder? Hörst du selbst, wie sie die Treppe runtergehen? Wie Soldaten, die in den Krieg ziehen und dabei lachen sie. Ich platze bald!

Sie sind jetzt im Hof. Das ganze Viertel hört sie. Ich gehe mal ans Fenster und schaue nach. Keine Angst, Lisa, sie werden mich nicht sehen. Ich bleibe hinter der Gardine. Oh mein Gott, Scham über mich. Ich bin in meinem eigenen Land und verstecke mich in meiner eigenen Wohnung hinter einer Gardine, hinter einem Stoff, damit diese Gauner, diese Landesräuber, diese Kultur- und Frauendiebe mich nicht sehen? Wie tief sind wir nur gesunken? Wo ist unsere Ehre…, okay Lisa, wo ist meine Ehre geblieben?

Hey, Lisa, komm schnell, kommst du mal her, sieh mal da! Das ist der Gipfel der Demütigung. Schau mal in welches Auto ihre Besucher steigen! So ein Auto habe selbst ich nicht. So ein Ding fährt nicht jeder. Das ist ein Luxusauto, Lisa. Ein teures Auto. Ich habe ein altes Auto, das ich gebraucht gekauft habe und diese Fremden fahren ein Auto, dass niemand in meiner Familie das Glück hat zu fahren? Ist das normal? Schau mal wie sie angeben! Ich hätte es lieber, wenn Politiker auch solche Autos fahren. So ein Auto kann die große Mehrheit der Bevölkerung nicht fahren. Genau so ein Auto fährt doch unser Staatsoberhaupt. Ich darf das nicht, aber der Afrikaner darf es, weil er studiert hat.

Weißt du was? In meinem eigenen Land bin ich nur ein Werksarbeiter mit einer sinnlosen Ausbildung, aber was kann ich dafür, Lisa? Was kann ich dafür? Diese feigen und fremden Politiker verbringen ihre Zeit damit, solche Parasiten zu fördern, anstatt ihren eigenen Landsleuten Wohlstand zu bringen.

Was? Deswegen bin ich psychisch krank? Das fragst du, Lisa? Ich musste doch so viel arbeiten, damit man ihnen die Sozialleistungen finanziert. Der Druck auf der Arbeit hat mich krank gemacht und ich habe Burnout! Deswegen kann ich sagen, dass sie schuld sind, dass ich so geworden bin, wie ich bin und unglücklich bin.

Es tut weh zu sehen, wie ich mich in meiner Wohnung verkrieche und zuschaue, wie die da draußen glücklich sind? Das sagst du mir, Lisa? Auch wenn es stimmen würde, habe ich nicht das Recht dazu?

Das tut weh, Lisa. Ich hasse glückliche Ausländer. Ja, ich hasse glückliche Menschen, weil die mich dazu bringen zu sehen, wie elend mein Leben ist. Weil sie mir das Gegenteil von dem, was man mich gelehrt hat zeigen, weil sie mir immer wieder vor Augen führen, dass du, egal wo bist, egal was du bist, zufrieden, erfolgreich und glücklich sein kannst. Ich hasse diese glücklichen Menschen, weil sie mir in mein Gewissen reden. Wegen ihnen geht es mir jetzt noch schlechter als vorhin, bevor ich angefangen habe zu Jammern. Siehst du, wie lange ich mich jetzt schon aufrege, nur um danach festzustellen, dass es nichts da draußen geändert hat? In dieser Zeit hätte ich Sport treiben können. Nun habe ich ein schlechtes Gewissen und ich fühle mich wirklich klein. Wäre dieser Afrikaner nicht hier, hätte ich das nicht bemerkt. Glückliche Menschen rauben einem die Energie!

Nee, Lisa, ich hasse glückliche Menschen! Sie haben das, was ich am meisten anstrebe und nicht schaffe zu erreichen!