Читать книгу Россия, матушка моя - Георгий Скрипкин - Страница 21

Ночь белеет на глазах,

март идет на убыль.

Славят птичьи голоса

мартовское утро.

Тут захочешь, не проспишь

ранние рассветы.

Просыпайся, мой малыш,

солнце шлет приветы.

Развеселые ручьи

тешат воздух звенью.

Просыпайся, не ворчи,

дай послушать пенье.