Читать книгу Россия, матушка моя - Георгий Скрипкин - Страница 22

Березы пыжатся от сока,

На ветках почки набухают.

Букашки выползли до срока,

Куда идти, пока не знают.

Видны кротовые заделы

На кромке заспанного поля.

А чибис важный ложе стелет,

Пытаясь скрыть от частокола.

Галдят крикливые сороки,

У них кипит большое дело.

Не то хвала, не то упреки,

Слышны над лесом между делом.

Кряхтит трава, пытаясь выйти

Из недр земельного ландшафта.

Терзает воздух голос выпи,

Она дает прогноз на завтра.

И незаметно затухают

Огни румяного заката.

Земля и птицы отдыхают,

И лишь кроты копают хаты.