Читать книгу Россия, матушка моя - Георгий Скрипкин - Страница 48

Июль безжалостно срывает

с березы желтую листву.

Холодный ветер завывает

подобно медному альту.

Согнулась белая береза

до самой матушки земли.

Туман прилег и травы гложет,

подход к речушке подбелив.

Свежо дыханье скорой ночи,

пугает серость облаков.

Теплу не выйти из урочищ,

не снять циклоновых оков.