Читать книгу Россия, матушка моя - Георгий Скрипкин - Страница 62

Лето нас не радует,

ветром тормошит.

Дождь не моет радугу,

с влагой не спешит.

Солнце надрывается,

напускает зной.

Травы покрываются

грустной желтизной.

Где-то плачет иволга

в дальнем далеке,

А ракита с ивою

тянутся к реке.

Прячутся под бревнами

сонные бобры.

Не поют под кронами

птицы от жары.

Сжалься, лето красное,

мы прохладу ждем.

Дай нам небо ясное

с ласковым дождем

Не грози повторами,

выслушать изволь.

Грустная история,

летний произвол.