Читать книгу Мозаика. Стихи, рецензии, эссе - Глеб Пудов - Страница 11

Спит в колыбели частица планеты,

дышит прерывисто, строит гримаски.

Слаб, беззащитен и хрупок; при этом

мил, как царевич из маминой сказки.

Где-то пируют предвечные боги,

где-то свой хлеб добывают крестьяне.

Я размышляю об узкой дороге,

далях далёких, что юношей манят.