Читать книгу Мозаика. Стихи, рецензии, эссе - Глеб Пудов - Страница 21

Лохмотья погибших растений – на пыльном столе.

Пусты подоконники, полки, шкафы, шифоньеры.

Пятно на диване, что тускло мерцает во мгле,

стыдливо прикрыто кусочком старинной фанеры.

Не слышно ни звука. Лишь эхо в холодных углах,

как будто паук, притаилось и жаждет добычи.

Всё в прошлом: сомнения, радости, хлопоты, страх,

вернее сказать, они стали уж слишком привычны.

Что дом без людей? Равнодушие толстой стены.

Как песня без голоса, песня без нот и мелодий.

Теряем мы тех, кто судьбой благосклонной даны.

Трагедий так много, однако не меньше – пародий.