Читать книгу Птица разрыва - Григорий Стариковский - Страница 4

лежит земля, которая – восток,

скорее тихий жест, чем долгий лес

на карте окружной, чем зоркий свист

и павший лист, его осенний хруст.

переезжая реку, говорю

воде, как я ее люблю,

стекающую с темных гор,

простой плацкарт ее и разговор,

и берега стоят – скупая весть

о вереске; тумана сизый воск

висит между амбаров и берез,

которые придумал роберт фрост.

здесь фростом стынет мутная природа,

гравийный путь и ржавые ворота,

надлом холма и близкое болото –

всё тихое имущество рассвета.

такое здесь чужое, что – своё,

я повторяю, – как игре на скрипке,

учился он латыни, – луч сквозь ветви

легчайший шевелится «ла-ла-ли»,

и яблоки ударных гласных все на месте,

висят, свободные, я не могу смахнуть

нелепость эту с глаз, – так было