Читать книгу Стихийные Творения. Дороги Жизни - Гюльнара Нойманн - Страница 8

Вначале был Творец,

Он создал все Миры,

Но был так одинок

в течение Игры,

Что  создал Сотворцов,

столкнул их меж собой,

И долго наблюдал

за детской их возней.

Он снова разделил

весь мир из двух сторон

На несколько других,

но не снабдил землей,

И снова наблюдал

за войнами рабов,

Тех, что господ смели

в борьбе за некий Трон.

Но скучен был расклад

в течение веков.

Ну, чем развеселят

Творца цари рабов?

И снова Он создал

когорту Сотворцов,

И снял в их головах

Запреты с их мозгов.

И снова наблюдал

за битвами людей,

Тех самых, кто родил

тут множество идей.

Века веками шли,

слагаясь в тысячи лет,

И осознал Творец,

что создал столько бед.

Ведь эти Сотворцы

не знали, что творят,

И что б не сотворили,

одно лишь всем твердят,

Что, я тут не при чем,

всему виной Творец!

Он создал все вокруг,

и ждет нас всех Конец.

Пугали всех людей

лишь волею Творца,

Того, что не хотел

начала их конца.

Он расплодил всех их,

ученых Сотворцов,

На лоб им нацепил

подобие венцов,

Дал им так много сил,

дней жизни, денег дал,

Что можно и сказать,

что Новый Мир создал.

И в мире Сотворцов

нет никаких границ,

И не лежат они

в поклонах, павши ниц.

Они себя так мнят,

что ровня и Творцу,

Раз во дворцах сидят,

порой с Ним лик к лицу.

И сотрясая мир

открытием своим,

Не думают о том,

так что ж он там открыл.

Ведь не изчезли те,

кто войны воевал,

И каждый из них только

лишь войны-то и знал.

И все открытия тех,

научных Сотворцов

Он воплощал в войну,

в оружие веков.

Я только лишь один

тут приведу пример,

Ведь тот, кто создал сталь,

добра ведь лишь хотел.

Ведь стал железным плуг,

стал больше урожай,

Смотри, народ, вокруг!

Богатство пожинай!

Но сразу же нашелся

новый Сотворец,

И создал на копье

железный он конец.

И вновь идет война,

а урожай забыт,

Вот так нам всем наука

лишь воевать велит.

Идут-бредут века,

и тысячи Сотворцов,

Куют нам всем войну

из тех, ученых слов.

И больше масса нас,

простых, не Сотворцов,

Хоть войны и убили

основу из основ.

Поизмельчал наш люд,

ведь за века войны

Творцы поистребили

всех лучших из страны.

Ну кто же на войне

стоит в первых рядах?

Тот лишь, кто храбр и смел

и грудь вся в орденах.

И смелый первым тот

в боях войны падет.

И не оставит след.

Забудет их народ.

Останется лишь тот,

кто вжался в задний ряд,

Оставит след в веках,

потомков сто палат.

Селекцией зовет

тот принцип наш народ.

Ну, и куда идет

потомков этих сброд?

Понятно, вверх всегда

стремится не вода,

Дерьмо всплывает вверх,

в нем воздух и еда.

И наших главарей

хоть огляди всю цепь,

Ты не найдешь людей,

болеющих за Степь!

Лишь о себе, родном,

лишь о своих родных

Болит их голова

и в этом их успех.

Селекцией обратной,

не той, что дал Творец,

Нам люди наплодили

вождей этих венец.

И все бы нам понять,

ведь дали нам и кнут,

Чтобы наверх, во власть

достойнейших вернуть.

Но узурпатор наш

им не дает проход.

Таким лишь, как он сам,

наверх он путь дает.

Бардак в их головах,

а глупый пыл в делах,

Готовы и к войне,

все разнести в пух-прах,

Им лишь бы удержать

заветный трон в руках,

И пусть застой и тлен,

но так хотел Аллах!

И это все вранье

у каждого в устах,

Чего б не сотворил,

все ж виноват Аллах.

Но в сущности,

Творец давно не при делах,

И запустил наш мир,

и в мире этом швах.

И грустно так Творцу

глядеть на этот мир,

Где он давно не Бог

и даже не кумир.

Заврались Сотворцы,

присвоили себе

Все лавры, все дворцы,

успехи на войне.

Науку Сотворцы

загнали в задний ряд,

Не знают, что же там

другие сотворят.

И даже Божий дом

Создателя миров

Уделали все так,

что у Творца нет слов.

Порою все ж Творец

показывает нрав,

То бури, то штормы

нашлет на дерзкий град,

А то и трясанет

под нами всей Землей,

Чтоб повернуть к себе

борзой народ земной.

И снова к Небу шлют

молитвы все уста,

И снова поглядят

в церквях на лик Христа.

Но вновь наступит день

забвения Творца,

И снова в сердце нет

молитвы и поста.

Не знаю, кончит чем

наш маленький мирок.

Захочет ли Творец

продлять нам жизни срок?

Не устает ли Он

глядеть на беспредел?

И этого ли Он

для нас всегда хотел?

Мы вышли из пещер

деяньем Сотворцов,

И перестал  наш мир

быть цепью из оков.

Но массы так слепы,

как нас Он не учил,

Не понимают жизнь,

немы, слепы, глухи.

И верят Сотворцам,

в особенности тем,

Кто лживо заявил,

я тоже слеп и нем.

Я тоже, как вы все,

я сам себе народ!

И за таким вождем

народ идет-бредёт.

Ведь в мыслях нет у нас

уменья Сотворцов

Снимать с своих мозгов

все цепи из оков.

Мы смотрим все на мир,

но видим не его,

А волю Сотворца,

вождишку своего.

Но так ли он умён,

чтобы проторить путь?

Об этом мыслей нет,

куда всех нас ведут.

И куча Сотворцов

давно строгает нас,

Под свой уютный мир,

под личный свой заказ.

Тех, кто из ряда вон,

поднимут и взглянут,

Есть ли в глазах мечта,

или он просто шут?

И есть ли смысл ваять

из черни Сотворца?

Или под зад поддать,

чтоб слез с земли лица?

Послушен будет ли?

Иль дерзок, храбр и смел?

И спросят, что, сынок,

ты для людей хотел?

И если справедлив и горд

народный сын,

То прямо в бой его!

Чтоб власти не просил.

А если духом слаб,

интеллигентный сноб —

Возьмем его к себе,

и будешь наш холоп.

Сломаем и согнем,

все выбьем из мозгов,

Не вышло Сотворца?

Ну что ж, пойдет в расход!

Но вижу, есть такая

тенденция одна —

И триста лет плодится

и творческим она.

И развелось по миру

создателей полно,

Ваяют холст и глину,

и музыку заодно,

Уходят в мир гармоний,

используя экстаз,

Выныривают смело,

всех поражая нас

Своей добычей редкой,

чудесной, неземной,

И кажется, что клетки

им нету бытовой!

И тут же окунают

всех в мир ужасных рыл,

Как будто что-то знают,

как Адский старожил.

И это так тревожит,

вся эта мельтешня,

Как будто скоро сбросит

нас всех с себя Земля.

Вот так, по воле массы,

жизнь на миру идет.

Порою не поймешь ведь,

что хочет-то народ?

А что же наш Творец-то?

Забыл про нас давно?

Или себе создал

другое уж кино?

Не знаю, не дает Он

давно уже вестей.

Нет связи с ним народной,

молчит его дисплей.

Но Землю тормошит

так весь прошедший год

Коронавирус злой,

наделал нам хлопот.

Всех по домам загнал,

и маски всем надел,

И половину нас

оставил не у дел.

И снова мы в мольбах,

Творец, нас не бросай!

Скажи, что делать нам,

молчаньем не пугай!

Как скажешь, мы согласны!

Потребуй, мы дадим!

И вот уже от страха

планетой  всей дрожим…

Но может быть, что больше

нет воли у Творца,

Не может он создать нам

ни жизни, ни конца.

Игра ему приелась.

И человек, и жизнь.

И у него созрела

совсем другая мысль.

Ну что ж, мы не узнаем,

что у Творца внутри,

И просто замираем

со страхом там, в груди.

И ждем с наивной верой,

что Он не бросит нас.

Ведь мы его создания,

ведь мы – его спецназ.