Читать книгу Bella Italia - Hansjürgen Blinn (Hrsg.) - Страница 18

Im Norden

Frieren die Götter.

Hier

Strahlt jeder Gauner: ein heisser Gott.

Seines Tempels Stufen

Steigen aus dem Canale grande.

Er opfert

Sein südliches Herz sich selbst.

Die Sbirren schleichen

Zur Dämmerung.

Am Himmel segelt

Eine Gondel.

Die Adria

Brandet an meine Brust.

Der Markusplatz

Tönt wie eine Harfe.

An vergitterten Fenstern,

An freigelassenen Menschen vorbei:

Auf einer weissen Piazza

Entfaltet sich wie eine rote Mantille dein Lächeln.

Ists Tag? So ist die Sonne,

Ists Nacht? So ist der Mond

Am Herzen

Aufgegangen.

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